Эллис - Кольгаев Саша

 Чем ближе я подходил, тем отчетливей я его видел. На вид ему лет сорок - сорок пять, синий комбинезон, как у работников газовой службы, синяя рубашка, застёгнутая до самой последней пуговицы и белоснежные кроссовки. Одного только взгляда на них из далека, было достаточно, чтобы на секунду прищурится. После стольких часов полумрака, такая белизна. Подойдя к скамейке, он будто включился, и молниеносно переключил свой взгляд на меня.

- Как дела? – Быстро, словно скороговоркой спросил он.

- Смотря, про какие дела ты спрашиваешь! – Отстрочил ему в ответ я (в умении щебетать скороговорки, у меня не было равных).

 - Твой сарказм не очень уместен. – Рассердился он, но скорость говора не понизил. – Сядь. Я последовал тому, что он сказал, и опустился на бетон. Вот черт! Да он ещё холоднее, чем я думал! Задница так и пристала, будто прихватилась намертво.

 - Я теряю то, что люблю. Моя любовь подобна пару, отрывающемуся от земли, и теряющегося в бескрайнем небе. Он поднимается всё выше и выше, стремясь к звёздам, и возвращается ко мне проливным дождём. И вот сейчас, я стою под этим дождём, и ощущаю каждую капельку упавшую на моё тело. И не понимаю где слёзы, а где дождь. – Спустя минуту, я выложил ему что наболело.

 - Очень хорошо. Похоже, ты понимаешь, что теряешь, и знаешь, что именно ты теряешь. Нельзя начать что-то искать, первоначально не потеряв. Но нужно ещё, знать что искать, тоже главная деталь. – Сказал он.

 Минуты три – четыре я обдумывал услышанное. Несколько раз повторил про себя, эту скороговорку. Как бы записал и сохранил её в левом полушарии. Из правого, выудил маленькое устройство для изменения pitch, и воспроизвёл записанное в несколько раз медленнее. Получилось, очень даже ни чего.

 - Кто все эти люди? – Поинтересовался я.

 - Те, кто не понял что потерял. Вот они ходят и ищут. А твоя дверь справа. – Сказал, кивая на дверь справа от него.

 Я посмотрел на дверь, затем на комнату. Потерянные люди, души которых летают над их головами, и кричат: «Послушайте нас! Услышьте нас!» Но они не слышат, а продолжают тупо смотреть перед собой.

 Я не могу перестать думать о ней. Во всём я начинаю видеть её небесный образ. То тут, то там, мелькает светящееся улыбкой лицо, даже на безжизненно – серых стенах, я вижу её силуэт.

 Она, её, тебя, а кто она? Девушка из моих снов? Мечта, которая сбывшись, перестаёт быть мечтой? Или всё же, она реальность? Жестокая, но сладкая реальность. Так если я здесь, и это реальность, то где же она? А если это сон? ...

 - То тебе надо поскорей проснуться. – Перебил мои мысли «скороговоркин».

 Кинув на него взгляд, ничего не говоря, я встал и подошёл к двери.

 Я лишь дотронулся до неё, как какая-то непонятная сила, втолкнула меня вовнутрь, и захлопнула за мной дверь. Я повернулся, подёргал за ручку, но дверь была так глухо закрыта на замок, словно заколочена с другой стороны досками, а в проём между дверью и досками, залили бетон. И, как и любая другая, запертая дверь, она не подвижна. Закрываешь дверь на замок, и она теряет все признаки жизни. В принципе то, что происходит и с людьми. Когда человек пытается закрыться, замкнуться в себе, тогда и заканчивается жизнь, и начинается никчемное, никому не нужное существование.

 *** 

 Оставив дверь в покое, я обернулся. Кто-то стоял метрах в пятнадцати от меня. Белое длинное платье… Это она! И её неповторимый запах, его нельзя спутать ни с чем. Быстрым полу-бегом я устремился к ней, но чем ближе я подбегал к своей мечте, тем быстрее она растворялась. И, в конце концов, исчезла напрочь. Все мечты, фантазии, идеи, рушатся в одночасье. Рассыпаются, как карточный домик наполненный любовью, которая высвободившись из плена, разрушив границы собственного значения, ударяется о стены и растворяется в воздухе. И начинают своё путешествие ледяные стрелы. Десятки тысяч стрел устремляются прямо в сердце. После десятой, уже не больно. Ко всему можно привыкнуть, даже к ним.

 Оглядевшись, я оцепенел. Меня словно придолбило к полу. Комната, размерами напоминающая школьный спортзал, а в высоту на уровне поднятой руки, как в галереи, увешана фотографиями. Моими фотографиями! Из моей короткой, но бурной событиями жизни! Я ещё долго простоял в центре зала, и крутясь на месте, поражался тому, что вижу. Фотографии висели на серых стенах как картины. В толстой раме, над каждой, горела небольшая лампочка-свеча, дающая свет, только в центр изображения.

 Мое первое падение с велосипеда, а у папы неожиданно, оказалась камера под рукой. На ней четко видно как слёзы и кровь, перемешались воедино. А вот и учёба в Москве, которая не особо увенчалась успехом. Наверное, холодно просто было, зима всё-таки была. Линейка в школке, первый класс. На плечах костюмчик, в руке букет цветов, на лице улыбка. А улыбка искренняя, не потому, что кому-то надо, а потому что мне так захотелось. Походы, экскурсии, просто выходные с друзьями. Первая любовь. Да… Впервые ощутил порхающих мотыльков, впервые сказал: «я люблю тебя». И пусть это не было что-то серьёзное, зато это было впервые, и больше никогда не повторится. А вот и родители, кажется мой день рождение. Сколько мне здесь?.. Не помню, картинка прошлого не хочет выползать, из нагретого ею уголка, в моем подсознании. А может она обиделась, за то, что давно не звал её в своё сознание? И теперь со мной не общается?! А на этой, я, и она. Кажется обычная, рутинная фотография, ничем не примечательная, но имеющая какую-то изюминку, из-за которой, невозможно оторвать взгляд. Глаза, готовы часами высверливать в ней дыры.

 Ладно. Описав круг по комнате, я отдалился от стен, и приблизился к центру. Сколько их тут? Штук шестьдесят, не меньше. Еще один забор, который нужно перелезть, какой высокий он бы не был. Кроме той двери, через которую я влетел, и фотографий, ничего не было. Ни окон, ни дверей, ничего.

 Я устал. С момента как я очнулся здесь, прошло часов двенадцать, а может и больше. Хочу сесть. Я упал на пол, сел скрестив ноги, и стал всматриваться в свою жизнь. Очень странно, но чувства голода у меня нет. В животе такое спокойствие, как будто я плотно пообедал, часа два назад.

 Вся моя жизнь, проносится перед глазами. Она как чаша, наполняется чувствами, и кажется, уже край, и они вот-вот перельются. Но проходит день, другой, третий, и чаша вырастает, вместе с возрастом.

 Я упал на спину и закрыл глаза. Пол, хоть и бетонный, лежать на нём довольно удобно. В моей сейчас квадратной голове, мысли, хаотично бегаю из одного угла в другой, не соблюдая ни каких правил движения мыслей.

 Так что же такое любовь? Вечно мучающий вопрос. Во все времена, во всех культурах, в течение всей истории человеческого общества, пытались постичь любовь. Джордано Бруно, Зигмунд Фрейд, Эрих Фромм, Аристотель, Платон, все они пытались объяснить любовь. Если кто-то скажет, что у них получилось, я спорить не буду. Но и доказывать обратное не намерен. А я, любил когда-нибудь? Да, я сейчас влюблён, и любил в прошлом. Но была ли это любовь? Как мы приходим к такому умозаключению, что да, я влюблён?

 По мне, любовь – это искусство. Как музыка, кино, живопись, она приносит как радость, так и горе. Во всём сплетены две ипостаси, две какие-то противоположности. И как каждому исскуству, чтобы добиться успеха, так и любить, нужно учиться. Мы все разные, и любим по-разному. Так же, как нет художников, пишущих одинаковые картины, нет влюблённых, любящих одинаково. Дааа, люб…

 Я стою на вершине отвесной горы, по ногам пролетают белоснежные облака. Охренеть! Как высоко! Я встал на колено. Нечем дышать, воздух куда-то исчез. А может я не на земле? Может на одной из далёких планет, где воздух, не жизненно необходимый элемент? Я теряю сознание, ноги не слушаются, слабеют. Одно не ловкое движение, и вот я лечу на бешеной скорости, на встречу с землёй. Вылетаю из-за облаков, и наблюдаю, как она приближается ко мне. Словно я смотрел через объектив фотоаппарата, во время увеличивающегося «zoom(a)». Деревья, кусты, дорога!…

 Я открываю глаза. Я опять высоко, только на этот раз, я сижу в кабине колеса обозрения. Ночные городские огни, притягивают. И словно под их напором, меня тянет вниз. Тихо, лишь гул ветра, прокатывается по перепонкам, создавая эффект порхающей птицы. Медленно, не спеша, колесо делает обороты своей жизни. Ему некуда торопится, его нигде больше не ждут.

 А вот и моя остановка. Одна нога касается земли, вторая. Как то странно, сверху я видел ночные звёзды, свет от улиц, от домов, а сейчас я вижу день. Я пошёл по узкой аллеи парка, и поначалу не заметил, как мои ноги утопают в снегу. На котором, лежат жёлто-красные листья, а сверху на деревьях, зелёные, пышные кроны. Ну и как это понимать? Какая сейчас пара года? Вдруг, все стало меняться, как калейдоскоп. Голова завертелась, и моё тело рухнуло в сугроб.

 Открыв глаза, я увидел свою жизнь. Да, ту самую жизнь, запечатленную на фото, в унылом подвале.