Записки жены Смерти - Виктория Крэйн

Я отошла от мужа и занялась котенком. Я спиной ощущала, как тот смотрит на меня и покачивает головой.

Запись четвертая

Сегодня я завела этот дневник и напечатала все, что мне вспомнилось о первых днях в замке. Получилось несколько сумбурно, но когда-нибудь я все исправлю и, возможно, напишу целый роман. А может, и не напишу. Но дневник — это классная вещь, особенно когда больше нечем заняться.

Вчера я приготовила ужин. Смерть долго разглядывал все, что я разложила в тарелки. Видок у него был растерянный (ага, такое с ним часто, когда дело касается меня). Я спросила, не станет ли ему плохо, если он попробует мою стряпню, он ответил, что это невозможно. Тогда я предложила ему заняться ужином и поделиться мнением. Он попробовал, а потом попробовал еще. Потом улыбнулся. О, ради этой улыбки я буду целыми днями торчать на кухне! Хотя никогда в прошлой жизни за собой подобного не замечала.

Стоп. Прошлая жизнь. Я ничего не помнила. Мои воспоминания начинались только с того момента, как я вышла из бара и оказалась в Дублине.

— Смерть? — я сделала паузу, потом продолжила. — Что ты сделал с моей памятью? Я ничегошеньки не помню.

— Ничего, — он сделал глоток апельсинного сока, заглянул в бокал, потом понюхал и снова отпил. — Ты это сделала сама. Заблокировала свою память. Хочешь все вспомнить? Я тебе помогу.

— Ты хочешь сказать, что когда ты… когда я… когда мы… Ну, тогда, когда ты меня… убивал… ты же поглощал мою душу? — он спокойно кивнул. — И я тогда просто отключила себя?

— Да. Но я забрал твою память, а потом вернул ее тебе. Когда ты сделала выбор и пошла со мной. Но ты ее не взяла. Отказалась.

— Там… — я не знала, продолжать ли. — Там, в моей памяти, было что-то неприятное? Я поэтому отказалась?

Смерть поставил стакан на стол и серьезно на меня взглянул.

— Обычная жизнь. По моим понятиям. Человеческая жизнь. Ты боишься?

— Не знаю, — я вздохнула. — Иногда я что-то вспоминаю, а иногда не хочу.

— Твоя память — это ты сама, моя милая. Тебе решать, хочешь ли ты быть целой или нет. Или подождать. Или приобрести нечто новое.

— Когда ты… — ох, я опять не знала, как мне спросить об этом, — когда ты забираешь у женщин души, ты становишься цельным?

— Да, — он снова потянулся к стакану. — Но с тех пор, как появилась ты, мне стало легче. И я это очень ценю.

— Легче? Я не понимаю, что ты имеешь в виду.

— Мы постоянно обмениваемся с тобой. Ты как неиссякаемый источник для меня. И мне это нравится после нескольких сотен тысяч лет пустоты.

Я поднялась, подошла к бару и плеснула себе виски. Сделать глоток я не успела, стакан был выбит у меня из рук. Осколки разлетелись по каменному полу.

— Чтоб я больше не видел у тебя в руках эту дрянь! — глаза Смерти потемнели, я отшатнулась.

— Но почему?

— Тебе нельзя пить, и ты не будешь пить.

— Один глоток! С ума сошел? — я прищурилась. — Какого хрена ты себе позволяешь? Хочу выпить — выпью. Вообще нажрусь, если приспичит.

Смерть взял меня за плечо, и мы оказались в спальне. Я — обнаженная на коленях, меня колотило от желания. А он стоял передо мной. Спокойный, могущественный и мрачный.

— Второе правило, моя милая, никакого спиртного. Поняла меня? У тебя мозги набекрень, когда ты выпьешь, тебя тянет на приключения. Именно так мы с тобой познакомились, помнишь?

Я стиснула зубы, чтобы не пробормотать что-то вроде покорного «да, повелитель». Ни за что!

— О нет, ты это скажешь!

— Да что ты творишь! У тебя… у вас пунктик что ли? Когда женщина на коленях?

— Это эротично, — его рука легла на мою голову, погладила волосы.

— А может, это символично? Высшая раса, боги, и мы — людишки? Так?

— Глупая моя девочка, — Смерть собрал мои волосы в кулак. — Может, и так. Но я знаю, что тебе это нравится. Тихо! Молчи, — предупредил он мою попытку прошипеть что-то злобное в ответ. — Я прочитал в этой милой головке все фантазии. Я знаю, как это зовется в твоей реальности. И, да, это полностью соответствует моему пониманию отношений между мужчиной и женщиной. Это у Видимых матриархат. У нас такого не может быть.

— Доминант хренов, — все-таки не удержалась я.

— Нет, я тот, кто будет тебя сдерживать и направлять. А ты будешь меня слушаться.

Я вздохнула. Смерть поднял меня на ноги. Я скорчила физиономию.

— Ты не будешь пить, девочка. Но, возможно, я разрешу тебе пару вкусных коктейлей. Что нужно сказать?

— Спасибо, Повелитель, — и я заржала. — Ну, смешно, ты сам разве не видишь, что это просто смешно?

— Смешно, когда ты ерничаешь. А теперь постой спокойно и прислушайся к себе на мгновение.

Его рука легла мне на затылок, и он притянул меня к себе. И меня тут же закружило, завертело, я задохнулась. Картинки, которые он мне показывал, невозможно было описать и передать словами. Он показывал мне меня. Мою суть, мой внутренний мир, все варианты того, что могло бы быть, все пути. Я испугалась. Это не было возвращением памяти. Это был абстрактный взгляд со стороны. Я видела свои ошибки. Я видела все глупости, которые натворила. У меня волосы встали дыбом от того, что каждый раз судьба отводила от меня беду, а всему виной была моя склонность к авантюризму, привычка развлекаться и не обращать внимания на последствия. Боже мой, у меня был отличный ангел-хранитель. И, наверное, он просто устал вытаскивать меня из передряг и той памятной ночью покинул меня, и я оказалась в объятиях Всадника Апокалипсиса. А может, он решил, что только такой как Смерть сможет наставить меня на путь истинный? Я не знаю.

— Ты будешь меня слушаться? — Смерть поднял за подбородок мое лицо к себе.

— Но Повелителем я тебя называть не буду, это бред!

Он покачал головой.

— Смерть, как тебя зовут на самом деле? Ведь у тебя есть имя?

— Есть. Но ты его не сможешь произнести. Когда-нибудь я научу тебя нашему древнему языку. Но на это потребуется много времени, он слишком сложен для человеческой гортани.

— Но у нас много времени, правда?

— Бесконечность.

Я шагнула к нему и уткнулась лицом ему в плечо. Кажется, я нашла того, кто на самом деле сможет держать меня в ежовых рукавицах. И это тоже пугало. Я к такому не привыкла.

Запись пятая

Сегодня мы впервые поругались. Думаете, я самоубийца? Нет, конечно. Но я орала на своего мужа, как ненормальная. И я не считаю, что поступила дурно.

Он часто пропадал. Днем, ночью — ему все равно, какое было время суток. Но когда он возвращался, я знала, что он только что кого-то убил. От него пахло смертью. Да, знаю-знаю, он сам — Смерть по плоти. Но запах убийства — это нечто особенное. Аура становится иной.