Бывшие. Запрети мне тебя любить - Салиева Александра

— Тоже, — безразлично пожимает плечами Артём.

Реакция довольно скупая, учитывая, что к подобному он стремился большую часть своей жизни.

Так вот чем Рупасов был занят последние восемь лет!

— Здорово, — отзываюсь негромко.

И даже улыбку искреннюю добавляю, ведь я на самом деле рада, что у него получилось достичь своей цели.

— Наверное, — рассеянно проговаривает он в ответ. Взгляд синих глаз пристально проходится по мне, а через паузу мужчина добавляет: — Извини, что испачкал тебя.

Он демонстративно поднимает перед собой далеко не чистые ладони, а я с сожалением вспоминаю, что давно следует переодеться.

— Ничего страшного, — снова улыбаюсь я.

На моём пиджаке в районе талии и правда несколько масляных пятен. Стягиваю испорченную вещь, выворачиваю на левую сторону и бросаю её на спинку дивана. Всё это время Артём продолжает смотреть на меня, отчего былое ощущение неправильности происходящего вновь возвращается. Удивительно, как только до сих пор не приходится объясняться, зачем я вообще сюда являюсь.

— Кофе есть? — интересуюсь, раз уж молчание потихоньку убивает мой рассудок.

Хотя тяжёлый взгляд синих глаз, скорее всего, способствует подобному явно больше. Не в силах выдерживать его, отворачиваюсь.

— Да, подожди немного, принесу, — отзывается Артём.

За моей спиной хлопает одна из дверей, а когда я оборачиваюсь, Рупасова нет. Возвращается он через пару минут. В руках мужчины — две большие кружки, одну из которых протягивает мне, а вторую отставляет на край стола.

— В душ схожу, — поясняет, слабо улыбнувшись. — Подожди ещё немного, ладно?

Он едва заметно прищуривается, а я только сейчас замечаю залегшие под его глазами тени. Если учесть, что Артём уходит сюда с утра, должно быть, чертовски устаёт. Время-то позднее. И я тут ещё.

— Ладно, — отзываюсь, отпивая первый глоток из кружки.

Усаживаюсь на диван с готовностью скоротать время ожидания, но мужчина не спешит покидать меня. Вместо того, чтобы уйти, продолжает придирчиво разглядывать.

— Ты сюда правда приехала… к Арсению, да? Не ко мне, — нерешительно проговаривает он в итоге.

Артём Рупасов в сомнении…

Это что-то новенькое!

— Нет, не правда, — бестолковая улыбка расплывается на моём лице сама собой.

А следом за ней приходит осознание того, что теперь напрашивается закономерный вопрос о причине приезда, на который у меня нет ответа. Замираю в напряжении, не в силах отвести взгляда от глаз цвета бездонного океана. Задерживаю дыхание, с откровенным ужасом ожидая дальнейшего.

— Хорошо, — заметно расслабляется Артём.

И, пока я пытаюсь воспроизвести в своём помутившемся разуме хоть одну причину того, что конкретно хорошего во всём этом может быть, он разворачивается и уходит, оставляя меня в недоумении.

— Твою ж… — шепчу беззвучно, откидывая голову на спинку дивана.

Прикрываю глаза, улавливая, как из-за двери, куда уходит Артём, доносится шум льющегося водного потока. Мужчина отсутствует не больше пяти минут, а мой кофе успевает подостыть, но ни одного повторного глотка я так и не делаю. В сознании кружит слишком много всего, образовывая кромешный хаос и сумбур, поэтому я просто-напросто забываю о кружке, которую держу обеими руками. По возвращению Рупасова обратно, адекватности во мне не прибавляется.

— Если ты решила вернуть мне ключи, не стоило этого делать, — сухим, ничего не выражающим тоном вынуждает открыть глаза появившийся Артём.

Перевожу взгляд на мужчину. Но с ответом так и не нахожусь. Просто, глядя на только вышедшего из душа, чьё единственное одеяние — не очень-то и больших размеров полотенце, довольно плохо скрывающее… всё, разум отказывает окончательно и бесповоротно.

— Ключи? — переспрашиваю в непонимании.

О каких ключах он говорит?

Не понимаю…

Уже совсем ничего!

Гораздо большее значение для меня имеют стекающие с влажных тёмных волос капельки воды, спускающиеся вдоль широких мускулистых плеч по затейливому узору татуировки, доходящей вплоть до левого колена. И всё, что достижимо в данный момент — беспрестанно пялиться на приближающегося… Абсолютного. Мать. Твою. Идеала.

— Ключи от моей квартиры, — отзывается Артём со снисходительной ухмылкой. — Ты же вернуть мне их приехала, да? Или я чего-то недопонимаю?

Между нами остаётся едва ли полшага, когда он останавливается, задумчиво рассматривая пребывающую в ступоре меня, пока я зачем-то пытаюсь вспомнить, когда у меня последний раз был секс.

Не вспоминаю.

Шесть кубиков мужского пресса и всё ещё влажной кожи, до которых так и хочется дотронуться, не способствуют восстановлению мыслительного процесса.

— Жень… — ласковым тихим голосом зовёт Артём, так и не получив от меня ответа.

Он сокращает оставшуюся между нами дистанцию и сгибом указательного пальца приподнимает за подбородок, вынуждая смотреть ему в глаза. Вымученный вздох вырывается из меня гораздо быстрей, чем я успеваю пожалеть. Обо всём на свете.