Брат жениха. Цена измены - Иман Кальби
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
-Мы не будем брать этот проект,- сухо отвечаю я.
Катя пораженно смотрит на меня. Думаю, мысль о том, что я все-таки не в адеквате уже не первый раз за сегодня преследует помощницу.
-Дан, почему? Ты чего боишься? Что не справимся?- жжет меня глазами Катя, искренне не понимая логики и мотивации.
Я отрицательно качаю головой.
-Дело даже не в этом, Кать. Дело в его репутации. Если мы возьмем такую работу, на нас будет определенное клеймо. Ты сама только что рассказывала, что у него, мягко говоря, сомнительная репутация. Что дальше? Будет делать рекламные ролики бандитам на сходки?
Катя молчала, переваривая то, что я ей только что резонно предъявила.
-Ты понимаешь, что нам крышка, если мы не согласимся… Или может быть, реноме рекламщиков шаурмятен лучше?
Я понимала, пусть и молчала сейчас. Конечно, она была права. А я просто искала отговорки.
Не знаю, услышь помощница правду, почему я бежала от этого сотрудничества, как от огня, может она бы меня поддержала.
И все же, какую- то правду я ей открываю. Просто потому, что все зашло слишком далеко.
-Если честно, Кать, то Каренин- брат моего жениха. По отцу. Я сама об этом узнала только вчера, поэтому сегодня в таком шоке была. И фамилии у них разные, и отчества, оказывается… Там очень сложная история. Семейный конфликт. Вчера на дне рождения Игоря он тоже был, не знаю, почему не стал палить контору при вас сегодня. Мы уже знакомы. И моя свекровь чуть под землю не провалилась, когда увидела его. Мне кажется, его появление здесь неслучайно… Кто знает, что он задумал, может это месть…
Катя пристально смотрит на меня и тяжело вздыхает.
- Ты начальница, Дан. Тебе решать. Это ваша семья и твой бизнес, как-никак. Вот только до конца недели нужно оплатить работу дизайнеров за два последних месяца. Изволь, пожалуйста, перевести деньги. И еще… Если ты уверенно держишь курс на потопление этого корабля, сообщи мне заранее, мне кажется, я заслужила знать правду. Я вообще-то ипотеку взяла в прошлом году и у меня нет богатенького Игоря с широкоплечими братьями- олигархами…
Катя права. Мы в заднице. Я, конечно, могу попросить денег у Игоря, но не хочу. Это унизительно. Я не начинающий игрок на рынке, не дилетант. То, что мы оказались в такой ситуации, комплекс моих ошибок и идиотских обстоятельств. Да и апатичности с шоком в последний месяц. Стоило ли говорить, что вместо того, чтобы выводить бизнес из кризиса, я зависла в анабиозе от своих гребаных похождений… Я хотела заниматься рекламой. Это была моя профессия, у меня это неплохо получалось. Если бы не летний клиент, на которого мы убили львиную кучу времени и который просто взял и слился, такой сложной ситуации у нас бы не было. Получилось так, как получилось. И только я могла спасти ситуацию, а главное, не подвести людей, которые на меня завязаны. У них и правда свои семьи, дела и обязательства. Работодатель- это ответственность. Не хочешь ответственности- садись дома, пеки пышки и ходи по салонам красоты, если есть тот, кто готов это тебе оплачивать.
Наш напряженный брейншторм с множественными попытками Кати убедить меня взяться за проект в итоге растянулся до самого вечера. Вернее, от прострации и шока я, наверное, попросту потеряла счет времени.
Вышла к шести совершенно убитая из офиса и тут же чертыхнулась, вспомнив, что бросила машину где попало и теперь еще придется заниматься вызволением её со штраф-стоянки. Игорю тоже не буду сообщать- он и так все время ворчит, что я паркуюсь там, где не следует и систематически нарушаю правила. А если услышит, что меня эвакуировали с инвалидного места, просто застигматизирует.
Опасения оправдываются, когда я не нахожу машины на месте, а в личном кабинете всплывает сообщение об эвакуации.
Матерюсь. Завтра ехать к деду за город, он всё еще на даче. Машина нужна. Значит, придется переться по пробкам, спасать тачку со штраф-парковки…
Может на метро? Снова матерюсь, когда открываю её адрес и вижу, что она у черта на куличках, куда даже еще не успели проложить подземку. Значит, такси.
Воюю с капитально барахлящей геолокацией, когда краем глаза цепляю, что возле меня останавливается черный тонированный гелик.
Привычная картина для Москвы. Девочка на улице в телефоне, бравый джигит готов подвезти… Неинтересно. Проходили. Даже раздражает.
Не поворачиваю в его сторону головы, но когда слышу, что этот танк собрал на нашей улице уже солидную пробку из бибикающих авто, то не выдерживаю и поднимаю-таки глаза на этого отчаянного.
Застываю…
Стекло медленно опускается. Выражение сидящего за рулем Александра совершенно непроницаемо. Кажется, ему плевать, что он стал причиной затора в центре Москвы.
-Садись,- лаконично командует он.
Его голос не грубый, но какой-то металлический, гвоздящий. Имеющий странное свойство действия на слушателя. Я это ощутила еще тогда, в особняке…
Я кривлю рот, отрицательно качая головой.
-Садись уже, а?! Мне сына из сада забирать!-нетерпеливо кричит женщина в соседней машине.
Все-таки бабы за рулем самые раздражающие и грубые.
-Дана, садись. Я не уеду, пока не сядешь,- почему-то я верю ему.
Тяжело вздыхаю и запрыгиваю на заднее сидение. Главное, чтоб тронулся уже с места и прекратилось это коллективное проклятие водителей в мой адрес. И ведь я уверена- они клянут именно меня, а не его- виновника затора. У нас так всегда. Женщины виноваты во всём.
Машина начинает движение. Скорость минимальная, но я буквально под пятой точкой
