Апокалипсис: р. от о.л. - Даниил Аксенов

  Вот это и имел в виду шеф, когда сказал, что пули уже не всегда полезны. Однако мир не лишен справедливости. Аномалия предоставляет более широкие возможности, чем мирная страда. Во время аномалии действуют Знаки, 'магия' Хранителей. Я, правда, пока еще не большой спец, в знаках ориентируюсь примерно как в способах ловли пираней на живца, но ведь когда-то надо начинать? Больное плечо подсказывает, что время пришло.

  Я особенно не размышляю, а бросаюсь за троицей, слегка уязвленный их невниманием. Так в детстве встречаешь хулигана, готовишься дать отпор кирпичем, заботливо припрятанным за пазухой, а товарищ пробегает мимо тебя, завидев более привлекательную жертву. Обидно. Остается только швырнуть кирпич в спину... рекомендую это делать всегда.

  Мчусь в сторону Черномора. Впереди раздаются выстрелы - патруль из четырех человек заметил пришельцев и тоже дал салют. Слегка притормаживаю, чтобы не попасть под дружеский огонь, и лихорадочно перебираю в уме Знаки, которыми успел хоть немного овладеть. Останавливаюсь на Водолее. Я под ним родился и расчитываю на некоторые поблажки.

  Выглядываю из-за выступа. Все так, как ожидал: пули лишь слегка напугали тварей. Теперь те скачут по потолку, приближаясь к отряду и быстро откатываясь из-за жал свинцовых пчел. Из поврежденных труб уже хлещет вода, хорошо, что газ проходит где-то в другом месте - будет печально, если рванет, когда у меня три отложенных свидания и неношенный клетчатый берет.

  Вешаю автомат на здоровое плечо и с трудом вытаскиваю меч из-за спины. Если все пойдет как надо, то приготовлю мелко нашинкованного гуся. Магия магией, а расчлененка - мой излюбленный метод ведения переговоров с врагом. Пули ведь входят в тварей? Входят. Значит, и меч войдет.

  Снова отступаю за выступ, морально готовлюсь, выглядываю, прицеливаюсь, складываю пальцы в знак (не очень-то четко и правильно), концентрируюсь и... белый узорчатый круг летит, словно печать клерка на лист бумаги, где сидит жирная муха. Впрочем, я, пожалуй, только в муху и попадаю. Мой Знак не нанес никакого вреда твари, в последний раз я так промахивался наверное в трехлетнем возрасте. Мне было бы стыдно, если бы не азарт.

  Однако твари что-то чуют! Они оборачиваются, смотрят на меня странными продолговатыми глазами и прыгают. Но в сторону Черномора.

  Я опять создаю Знак. Этот получился послабее предыдущего - слишком мало времени прошло. Прицел - бросок - попадание! Я с трудом удерживаюсь от того, чтобы не закричать 'Гол!' Какой дриблинг, какая обводка!

  Остроскулая тварь падает. Теперь она похожа не на мужика, а на коричневую половую тряпку, повешенную на балкон для просушки и сорвавшуюся вниз. Чувство ликования захватывает меня. Это ведь первая добыча, сбитая без огнестрельного оружия. И какие положительные эмоции от новизны! При случае нужно будет попробовать бумеранг...

  Я подбегаю к твари, искренне надеясь, что с остальными справится патруль или хотя бы отвлечет их. Вокруг моей добычи летает тонкий смерч. Он поднял пыль с пола, поэтому виден. Похоже, что смерч как-то держит тварь, но сейчас не время для научных изысканий. Мой меч поднимается и опускается, поднимается и опускается... я наверное повторяю это движение сотню раз, и нашинкованный гусь выходит на славу. Что мне нравится в Знаках, так это то, что я пока не знаю, какой эффект они вызовут. Так уж все устроено. Но об этом расскажу потом... может быть.

  Однако ситуация с двумя другими пришельцами выглядит не столь радужно. Я поднимаю голову как раз тогда, чтобы заметить, как твари хватают отбивающуюся Черномора и тащат в сторону гаража! Мне нужна всего секунда, чтобы прийти в себя. В сторону тварей летит Знак (слабый, дохлый), окровавленный меч, пули из винтовки... Все напрасно!

  У патруля закончились патроны и вот результат. Твари так подпрыгивают, что я быстро прекращаю стрелять, боясь попасть в Черномора. Еще не в силах поверить своим глазам, несусь следом. Они украли нашу девочку!

  Прыгаю по лестнице как безумный, не замечая тяжести экипировки. Врываюсь в гараж, но лишь затем, чтобы увидеть, как проламывается стальная дверь. Твари тащат Черномора наружу. Она еще пытается сопротивляться, в ее руке блестит нож, но тут же падает на землю. Ножу нужна помощь, этот крепкий коротыш не справится в одиночку.

  Я бегу к зубьям проломанной стали. Прыгаю в дыру, опускаюсь на колено, целюсь, но черный минивэн уже скрывается за поворотом. Машина ждала гостей перед входом... А я-то удивлялся, зачем Виктор, Хранитель из Перми, вчера купил этот неуклюжий минивэн. Посмеивался над ним... Знаете что? В моей голове строится карточный домик. Это ведь был план. Идеальный, великолепный план! Все-все-все: и Антон с перерезанным горлом, и уборщики со взрывчаткой, и неизвестный Претендент в подвале и твари - части этого плана. Хранитель-предатель запускает Претендента в подвал, потом организует жмура, чтобы прозвучала тревога и Черномор заняла место согласно штатному расписанию, никто не думает, что тревога нужна для этого - все ищут бомбу. Влад превзошел самого себя. Я бы в него даже не стал стрелять при встрече из чувства уважения. А просто воткнул бы ствол винтовки в живот и вращал бы, наматывая внутренности на прицел.

  Шестиэтажное здание нашего офиса складывается как гармонь, на которую прыгнул пьяный гармонист. Поднимается облако, состоящее из пыли, осколков стен, частей мебели и несбывшихся надежд на благополучный исход.

  Я стою в двух кварталах и любуюсь зрелищем. Видимость так себе - ветер крутит в воздухе слишком много мусора. На месте владельцев аптек я бы завез побольше лекарств для астматиков. Верная прибыль.

  Влад все-таки взорвал здание. Что ж, мой бывший коллега просто чует тех, кто готов предать. Как рыбак рыбака.

  В моей голове мысли об ответном ходе. Манускрипт описывает ритуал по проникновению в Первый Дом. Если все получится...

  - Это теракт, что ли? - раздается голос за спиной. - И что за здание? Жилой дом? Не знаете?

  Оборачиваюсь. Рядом стоит невысокая блондинистая дамочка средних лет с маленькой белой собакой на руках. Вышла на прогулку.

  - Один полоумный псих взорвал офис, - отвечаю. - И это только начало.

  Дамочка не может понять, шучу я или нет.

  - Будут еще взрывы? - спрашивает она, приподнимаясь на цыпочки, чтобы запечатлеть в памяти мое мужественное лицо на фоне развалин (наверное, дамочка - художник, сразу виден отменный вкус).

  - Да. Лучше уезжайте.

  - Куда? - голубые глаза открываются так широко, что напоминают озера, возникшие естественным путем на месте воронок от ядерных бомб.

  - В Америку. У вас в запасе месяц до того, как псих доберется туда.

  Разворачиваюсь и иду к машине. Моя совесть теперь чиста - я поделился тревогами с народом. Через месяц аномалия достигнет штатов.

  Завожу джип конторы, чтобы направиться в бункер номер пять. Никто ведь не думает, что этот офис - единственный у такой солидной организации, как наша? Моя малютка ауди осталась в гараже офиса, я не успел ее эвакуировать. Жаль, но ничего... все равно коврики в салоне уже загрязнились, а на руле появилась царапина. Меня положительному мышлению научил один хмырь. Когда он задушил жену, тещу и кошку, то притворился пророком, утверждая, что своим поступком облагодетельствовал человечество. Я обследовал этого хмыря и установил, что он - лжепророк, - убийство кошки было напрасным.

  Итак - в бункер. Машина трогается с места, мотор думает, что он в опере и изображает из себя первого баса. Я не спорю, хотя знаю, что артисты часто капризничают.

  Вылетаю на проспект, проезжаю километра три, решаю ускориться, подрезаю синий мерс, он гудит, борюсь с желанием притормозить и оторвать у него боковое зеркало, но вдруг замечаю нечто, отчего мой пыл сразу уходит в свист.

  По тротуару бредет самый настоящий живой Претендент. Конечно, понятно, что Хранители сейчас заняты зализыванием ран, но все-таки это выглядит как большая наглость.

  Резко сворачиваю к обочине, паркуюсь, едва не отдавив ноги гаишнику, и бодрой походкой иду к клиенту. Сзади раздается мат, в воздухе мелькает полосатая палочка - адепт дорожной разметки, радаров и кустов изволит сердиться. Теперь я спокоен за тылы - джип под надежной охраной вплоть до моего возвращения.

  Подхожу к Претенденту почти вплотную. Это - потерянная бледная женщина-блондинка без обуви, в рваной черной куртке, но с большими лиловыми ушами. Они производят впечатление! Думаю, что если бы ударили морозы и дама получила бы обморожение третьей степени, то ее внешний вид мало изменится. Если она заберется в сердце Антарктиды и зароется в лед, то через тысячи лет потомки найдут ее точно такой же! Передо мной - вечность в драной куртке!

  Радушно улыбаюсь как самой доброй знакомой, с которой сплю каждый третий вторник каждого второго месяца, и сую руку за пазуху. Дамочка явно только что вывалилась из Первого Дома - ее взгляд рассеян, губы дрожат, между бровей - морщина безденежья (так я называю невозможность посетить косметолога, чтобы получить инъекции ботокса). Курочка еще молода, но выглядит прескверно. Это непорядок. Мой долг настоящего мужчины - помочь ей и выдать билет в райские кущи, где женщины цветут, птички поют, а настоящих мужчин нет вообще. Почти вытаскиваю пушку, но тут в мою голову закрадывается одна мысль. Так, пустяк, мыслишка. Из разряда 'А что, если...?'