Мойщик - Людмила Сердюковская

Ольга как завороженная смотрела на это странное зрелище, и не могла оторваться. Что это, то ли диалог человеческого тела с автомобильным, то ли какой-то внутренний очень четкий и ритмичный монолог? Мойщик изредка бросал на нее быстрые, колючие взгляды, а она не успевала отводить глаза. Как странно, что это с ней? Она всегда прекрасно владеет собой, держит под контролем эмоции и поведение, а тут засмотрелась на какого-то мальчишку, пусть и удивительно пластичного, с красивым телом. Уже не раз он ловил ее взгляд, и от этого становилось еще горячее, жар расползался по каждой клеточке тела. Конечно, это все духота, переутомление, напряжение перед завтрашним днем. Ольга тщетно пыталась одергивать себя, непривычно и нервно, не справляясь с растущим где-то глубоко влечением, которое сама еще боялась осознать.

В момент, когда Ольгин айфон после эмоционального разговора с Глебом приземлился на кожу сидения автомобиля, Пашка с досадой бросил старенькую Nokia на раскладушку. Блин, ну, почему же так не вовремя? Звонила жена его сменщика Коляна, умоляла остаться на ночную смену за мужа, который в очередной раз набрался и теперь лыка не вязал. Завтра утром Дэн обещал Пашке снять на камеру его прыжки, потом смонтировать ролик, а сегодня вечером он собирался прогнать все в последний раз. Ладно, что поделать, жалко Коляна, уволят ведь моментом, если узнают о его запоях. Хорошо бы, к ним на мойку никого под вечер не занесло, тогда можно будет закрыть гараж и хотя бы ненадолго сбежать на стройку.

Он только взялся на ключи, как услышал шум подъезжающей машины. Поздновато, наверное, кто-то из своих, можно будет объяснить, договориться, чтобы машину забрали через пару часов или утром. Меньше всего Пашка ожидал увидеть здесь белоснежный мазерати, а за рулем – даму делового вида, такую же шикарную и надменную, как ее автомобиль.

И что она забыла в этой дыре? Ничего себе красотка, только надутая, через губу разговаривает, всю аж распирает от собственной важности. Принесло же тебя так некстати. А если время ей сказать с запасом, тогда часок можно попрыгать, а потом быстро с машиной управиться.

Но женщина осталась ждать, и Пашка разочарованно понял, что тренировка сорвана. Пока он закончит мойку под ее бдительным надзором, уже стемнеет, не с фонарем же по стройке лазать. Ничего страшного, конечно, у него эта программа до автомата отточена, если что, можно будет завтра несколько дублей сделать. Просто он уже настроился, свернулся в пружину перед прыжком и теперь чувствовал себя зажатым в огромные тиски.

Несколько месяцев назад в контакте Пашка прочитал пост о международных соревнованиях по паркуру. Он и раньше натыкался на сообщения о разных фестивалях, тусовках, конкурсах, но всегда спешно пробегал, почти не читая. Что ему там ловить, если съедутся лучшие из лучших, раскрученные You-Tube-ом, опытные и успешные? Да и за какие шиши ехать? А в этом посте взгляд ухватил – Санторини. Красивое слово. Греческий остров, оказывается, на котором пройдет ивент. Пашка о таком никогда и не слышал. Запустил ролик – так и замер перед своим стареньким монитором. Остров – мечта, он даже не догадывался, что на свете есть такая красотища. Белоснежные каскады домов и лестниц спускаются по скалам, в них окна-глазницы – как раз для его опорных прыжков и спринов, в яркой синеве куполов отражается солнце, а вокруг – море, куда ни глянь… Пашке вдруг нестерпимо сильно, до судорог в пальцах, сжимавших мышку, захотелось попасть туда.

Внимательно перечитал рекламу: «Принимаются заявки на участие. Подробности на сайте конкурса», перешел по ссылке. Облом, все на английском. Еще бы, это же не для таких лопухов, как он. Языков кроме родного не знает, за пределы области ни разу не выезжал. А там такие люди соберутся, в жюри – звезды, легенды паркура. Как же туда пробиться? Или это так же нереально, как в космос слетать?

Неделю ходил смурной и потерянный. Думал, сомневался, нервничал. Потом все-таки решил позвонить Дэну, старшему в их команде трейсеров. Пашка Дэна уважал. Он точно поможет, посоветует, нормальный беспонтовый парень, хоть и из обеспеченной семьи. Сколько раз уже многим в группе помогал, то с больницей, если травма на тренировке, то гонор у некоторых тушил. Уж кто-кто, а он правильно понимает, что к чему в этой жизни, тем более английский знает и вообще жутко умный чел. Правда, они давненько не общались, в последнее время он тренировался сам, игнорировал общие тусовки.

Дэн терпеливо выслушал сбивчивый Пашкин рассказ о соревнованиях:

– Я тут, это… В Контакте увидел, фест в Греции… Вот бы мне… Пишут, заявки подавайте… А там по-английски все… Вряд ли получится… Но хоть попробовать…

– Пашка, ну, ты даешь! У меня у самого была мысль на этот фест махнуть, зрителем, конечно. Но чтоб участвовать? Хотя, кто его знает? Прыгаешь ты круче всех из нас, элементы сложные делаешь, и эта твоя тема с танцами… А вдруг выстрелит? Короче, я на сайте гляну, что там к чему, и тебе маякну.

Дэн позвонил на следующий день:

– Вовремя ты спохватился. Заявки еще три дня принимают. Готовься, завтра утром я камеру возьму, все снимем. Приятель мой, дизайнер, обещал смонтировать, подчистить по-быстрому. Должны успеть.

Пашка севшим от волнения голосом только смог выдавить:

– Тебе, это, спасибо…

– Рано благодарить. Вот сделаешь там всех, тогда на весь мир передашь привет нашей fly-team.

И теперь вместо того, чтобы еще и еще раз пройти все, он машинально выполнял нудную, но неизбежную работу, елозил пылесосом, смывал струей воды сероватую пыльную пленку с пломбирного корпуса машины, а в голове уже запустился трек, любимый, заезженный, в котором почти каждая нота отмечена падением, счесом или ушибом.

Начало от окна, стойка на руках в проеме, ноги в шпагате… Двойное сальто назад, приземление, главное, хорошо спружинить… Брейковая связка, воллфлип, опора на трубу, следить за локтем… Связка, манки через парапет, пробежка, параллельный пролет, ноги в ножницы… Стойка, волна, разбег, сприн, хорошо сгруппироваться… Ролл… Нижний брейк, вращение на голове…

Обычно когда Пашка прокручивал в голове свой номер, невероятную смесь элементов из разных стилей и направлений, он полностью отключался от действительности. Но сейчас виртуальная тренировка буксовала, он сбивался с последовательности движений, провисал в паузах, а музыка тормозила диким виниловым скретчем, натыкаясь на немигающий взгляд напротив. Как все-таки странно ее здесь видеть, красивую, холеную, на фоне пыльного пластика и облезлой стены. Темноглазый посыл из чужого мира, куда ему путь заказан. Не очень-то он и хотел, даже не думал стучаться туда, в запертую дверь, к богатым и успешным, просто мысленно он то и дело спотыкался об этот порог, отлетал назад, вскакивал, начинал сначала и опять оказывался на непреодолимом кордоне. Между ним и незнакомой жизнью, когда все удается, нет, не обязательно само падает с неба, чаще добывается трудом, силой, упорством, но все это подталкивается каким-то особым везением, данным только избранным. Но никак не ему.

А она все смотрит, не отводит взгляд. Совсем рядом, а сама закрытая, словно отгороженная, от него и от этого убогого места. Красивая, но красота у нее непривычная, объемная, что ли, как будто и снаружи, и еще изнутри подпитывается. Не яркая, вульгарная, как знакомые девчонки, к таким Пашка привык, даже приелось, но тянущая все сильнее. Все в ней другое, особенное. Костюм деловой, строгий. Странно, что он вообще обратил на него внимание, скучный офисный прикид, хоть и бешеных денег, наверняка, стоит, закрывает все, что можно закрыть, то ли дело всякие мини, декольте. Но почему тогда заводит в сто раз больше, и фигуру подчеркивает, каждую линию, каждый изгиб, так что хочется прикоснуться, провести по этим отстроченным линиям? Руки красивые. Его подружки всегда гордо демонстрировали драконовские накладные ногти с узорами и стразами, а тут голые пальцы без колец, с неярким маникюром. Беззащитные, особенно если убрать этот ай-пед, в который она вцепилась. Лицо взрослое, уверенное. Явно умное. Пашка даже никогда не задумывался, что лицо у женщины может быть умное, и это тоже красиво, и может притягивать и волновать сильнее, чем свежая наивность, разукрашенная призывным макияжем.

Он отгонял непривычно сложные мысли, пытался вернуться в ритм внутренней музыки и воображаемых движений, но вместо стены скользил по стройным загорелым икрам, врезался в парапет лаковых босоножек с чуть выглядывающими пальцами, пролетал мимо дверей и попадал в каскад ее нарочито небрежных густых волос. Хочется так с налету и броситься к ней, а в тоже время страшно даже смотреть в ту сторону. С каждым неловким взглядом зажигает все сильнее, а страх расплывается, тает, его уже почти нет. Что это с тобой, трейсер? Наверное, просто жарко, устал, стремно перед завтрашним днем? Не о том думаешь, давай, соберись. Как там, начало от окна, на сильную долю со стойки на руках…