Виделись! - Михаил Француз
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Сколько ещё ждать? — нахохлившись, словно обиженный, встрёпанный воробей, снова пробурчала она. — Месяц уже тут сидим! Непонятно чего высиживаем…
— Не нравится — не сиди, — пожал плечами мужчина. — Скажи командиру, он тебе сопровождение до Канагара выделит.
— А ты? — нахохлилась ещё сильнее она.
— У меня Приказ, — равнодушно повторил свой жест мужчина.
— Приказ, приказ… — передразнила девушка. — Может, его там сожрали уже давно, а мы тут высиживаем!
— Если бы его «сожрали», в тот же момент открылся бы вход в Локацию, — тоном, прямо указывающим на то, что данная информация повторяется уже, по крайней мере, в тысячный раз, ответил мужчина. — Входа до сих пор нет — значит, ещё не «сожрали». Да и мало это теперь уже вероятно.
— Почему? — нахмурилась девушка. — Вы так верите в этого вашего Ивана, Арман?
— Не то, чтобы у меня не было на то оснований, — усмехнулся тот, кого назвали Арманом. — Но тут логика гораздо проще: если его не «сожрали» в первые три дня, то дальше это событие, с каждым прошедшим днём становится всё менее и менее вероятным. Тот, кто приспособился к окружению и условиям настолько, чтобы продержаться неделю, продержится и две, и три, и месяц.
— Продержится… — недовольным эхом повторила за Арманом девушка. — От него ведь не «продержаться» требовалось… Вошёл и вышел — чего сложного? Чего тянуть-то?
— Иван — вообще человек неспешный. Основательный. Даже дотошный.
— И что он, блин, там вообще делает! — поморщившись, выдохнула девушка в раздражении, после чего плотнее запахнулась в плащ.
— Что делает… — поднял лицо к небу в рассеянной задумчивости Арман. Лёгкая улыбка тронула его губы. — Трон Черепов, небось, снова строит…
— Чего? — вскинула на него округлившиеся от удивления глаза девушка. — Какой ещё Трон Черепов?!
— Обычный, — пожал плечами мужчина. — Есть у Ивана такая причуда: он в каждой своей «Уважухе» из черепов убитых им врагов, подобие Королевского Трона складывает. И на прочность зачаровывает так, что эту композицию потом разломать не могут.
— Трон Черепов? Серьёзно? — перекосилось лицо девушки в гримасе скепсиса и недоверия.
— Совершенно. Первый прямо напротив входа в Долину стоял. Почти с одноэтажный дом размером. Весьма… неоднозначное впечатление на гостей Графства производил, пока новый Граф его не приказал в Замок перетащить.
— «Больше крови Богу Крови! Больше черепов Трону Черепов…» — хмыкнула нахохленная девушка. — Какой кошмар — в моей школе сумасшедший Кхорнит-фанатик работал учителем… — уткнулась лицом в раскрытые ладони она и со всхлипом втянула в себя воздух. Затем ладони убрала, а взгляд подняла на собеседника. — А цепного топора у него хотя бы нет?
— «Цепной топор»? — удивился и заинтересовался Арман. — Что это такое?
— Ну, — попыталась описать девушка. — Такой здоровенный топорище, у которого по лезвию цепь специальная с острыми зубьями быстро движется. Как у бензопилы. То есть, им одновременно и рубят, и пилят…
— Извращение какое, — покачал головой Арман. — Нет. У Ивана такого нет. У него обычный топор есть. С лезвием SS-ранга. Он им «серый базальт» рубит.
— Топор SS-ранга?! — вытаращилась девушка. — Точно Кхорнит… А казался таким вежливым, приличным, тихим… не пил, не курил, ЗОЖ-ем всё занимался… Правильно говорят: «В тихом омуте черти водятся!», — осуждающе покачала она головой.
— «Кхорнит» — кто это? — заинтересовался Арман.
— Фанатик последователь Кровавого Бога Кхорна. Бога вечной войны, ярости и крови. Который восседает на Троне, сложенном из черепов врагов, убитых его последователями. Единственная цель кхорнитов: служение своему Богу. Единственное служение, которое тот принимает: это кровь и черепа к его Трону.
— Бог Войны и Крови? — нахмурился Арман. — Этого только не хватало.
— А что такое? — уловила перемену в настроении своего собеседника девушка.
— Войны Богов, — мрачно ответил тот.
— Война Богов? — не уловила сути и связи девушка. — Причём тут «Война Богов»?
— А ты думаешь, нынешний Пантеон Богов, «Семёрка Светлейших» уступит чужаку позиции без боя?
— У вас тут и Боги есть? — удивилась она.
— Есть, — пожевал губами мужчина. — В Канагар вернёшься — сходи в храм. Тебе там всё расскажут.
— В Канагар… это так долго! — начала канючить девушка.
— Тебя тут никто, вообще-то не держит, — пожал плечами он, видимо, начиная терять интерес, как к своей собеседнице, так и к самому разговору с ней. — Не понимаю, кстати, почему ты ещё здесь?
— Я должна тут быть! — с самым мрачно решительным видом заявила она. — Я поведу в бой Рейд!
— Рейд? — слегка округлил глаза Арман. — Уверена? Рейд тридцать пятого уровня в «Уважухе» минимум тридцать девятого… На смерть ведь пойдёте.
— Я — Герой! Меня Призвали! На меня указали сами ваши Боги! Я должна! Я должна повести их в бой и победить! Это моя судьба! — в глазах резко выпрямившейся девчонки появился прежде отсутствовавший там жар. Вспыхнула страсть. Она говорила так, что хотелось ей верить. Она ведь сама верила в то, что говорила.
— Ты ведь… жить хотела? — очень осторожно, опасаясь задеть чувства этой фанатички и нарваться на выплеск праведного гнева… короче, что б, слюной не забрызгала, уточнил мужчина. — Передумала?
— Это другое, — как от назойливой мухи отмахнулась она. — Вдвоём с этим Иваном у нас не было шансов. Да ты его вообще видел? Он же нас на втором же шагу угробил бы. А тут Рейд! — снова загорелись её глаза. — Сто пятьдесят Гвардейских Рыцарей! В полной броне, на конях, с копьями! Блистательные, обученные… Лучшие из лучших! Достойнейшие из достойных! И я — впереди! На белом коне, с горящим на солнце мечом в руке…
Арман тихо вздохнул и неодобрительно покачал головой.
— Сто пятьдесят зелёных «тридцать пяток»… D-ранг. Иван в Элвише лично пятьсот B-ранговых Демонов на органы разобрал и в обескровленные мумии превратил, — пробормотал мужчина. Не для своей собеседницы. Для себя. Та, как раз пребывала в своих сладких мечтах, и на его бормотание никакого внимания не обратила. Точнее, обратила, но не расслышала.
— Что? — повернулась она к Арману. — Ты что-то сказал?
— Я сказал, что Рейд вряд ли уже понадобится, — сказал ей мужчина громче.
— Почему? — нахмурилась девчонка, чей полёт мысли так жестоко прервали. Вместо ответа Мужчина указал ей взглядом и подбородком куда-то вперёд себя. Та прослеживая линию его взгляда, повернулась влево. И вздрогнула: возле их костра сидел третий человек.
Невысокий, тощий, обросший и бородатый, в простой рубахе, подпоясанной верёвкой, в простых светлых штанах, в хороших мягких сапожках. Он сидел на раскладном стульчике, похожем на кресло Армана, но без подлокотников и спинки. Простой такой «рыбацкий» стульчик. В руке он держал пустую кружку.
— Закипает, — кивнул на так и продолжавший всё это время висеть над огнём чайник.
