Наследник проклятого дара - Сергей Каспаров
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Голос эхом разносится по бесконечному пространству, в котором мы находимся. Ветер воет в моих ушах. Я зажмуриваю глаза и закрываю уши ладонями. Ору.
— ААА!
Резкий щелчок. Бам. Я чувствую пятой точкой что то мягкое.
Открываю глаза и понимаю, что я сижу в своей каморке, на своей нелюбимой работе. Передо мной комп и чувак напротив смотрит на меня в полном недоумении.
— Игорь, что с тобой? — он подскакивает со своего места.
Я что, вернулся обратно? Очуметь. Как так?
— Ничего, ничего, — отвечаю ему, а сам тяжело дышу от такого резкого телепорта.
— Ты сидел минуту назад шутки шутил и тут так внезапно как заорёшь! — говорит он, выпучив глаза, — с тобой реально всё нормально? Срыв нервный не заработал, случайно?
— Нормально, нормально всё. Пойду, воздухом подышу, — встаю с места и направляюсь к выходу из кабинета.
Я не успеваю выйти из кабинета, как слышу голос, зовущий меня. Оборачиваюсь. Мой начальник быстрым шагом идёт ко мне. Всё, сейчас будет разнос. Просто так он никогда не приходит.
— Игорь, у меня к тебе разговор.
Ну я ничего другого и не ожидал. Давай, начинай, со своей кривой рожей, как обычно, критиковать и угрожать увольнением. Ничего нового.
— У меня к тебе хорошее предложение, — сильно меня удивляя, говорит он, — заместитель директора уходит на пенсию, понимаешь о чём я?
- Не особо, - пожимаю плечами.
- Это должность теперь твоя, - он хлопает меня по плечу и улыбается.
— Это шутка такая? — смотрю на него и чещу макушку.
— Нет, Игорёк, — снова хлопает меня по плечу, — ещё, компания расширяется. Мы открываем второй филиал, набираем новых людей, — он довольно улыбается, — будут под тобой теперь человек пять, может даже шесть.
Ушам своим поверить не могу. Еле концы с концами сводили все годы, сколько я тут работал и вдруг, этот скупердяй бабками раскидывается, и твердит о повышении.
Всегда его ненавидел, как и он меня. Но на эту должность, на эту зарплату, никого не мог найти, вот и держал меня. Терпел. А тут, я его лучший сотрудник, которого он хочет сделать своим замом? Вот это новости.
Да не может так быть всё просто. Мне никогда так не везло. Не удивлюсь, если завтра в лотерею выиграю. Всё это похоже на сон.
Посвистывая, он удаляется. Я выхожу на улицу, достаю пачку сигарет, которая, как обычно лежала в моём левом кармане брюк и закуриваю. Дым наполняет лёгкие, в голову ударяет никотин. Аж ноги подкашиваются, будто первый раз в жизни закурил. Ощущения такие яркие, сочные. И с чего бы это вообще? Как так может быть?
Выкуриваю одну сигарету, достаю вторую. Снова затягиваюсь и голова снова кружится. Снова будто первая сигарета за год. Может я не в свой мир вернулся, а в какой-то альтернативный, где сигареты мощнее? Да ну, бред какой-то.
В остальном ведь всё в порядке. Те же улицы, тот же воздух, те же люди. Ничего не поменялось.
Не успеваю сильно погрузится в свои мысли, как в меня кто-то влетает со спины.
— Ой, извините, пожалуйста! — слышу женский голос за спиной.
Оборачиваюсь и вижу перед собой брюнетку в очках, неописуемой красоты. Она собирает под моими ногами листы упавших документов.
— Я такая неуклюжая, — ворчит она, одновременно поправляя очки на переносице — простите меня ещё раз, ради бога.
Длинноногая, грудастая, с пухлыми губами и шелковистыми волосами. На ней синее облегающее платье с приятным таким вырезом на груди. Прямо идеальный ракурс, что бы попялиться на неё сверху, пока она собирает с асфальта свои бумажки. Я прямо таки офигел с её красоты.
Всё это время, она не смотрит на меня, только упорно структурирует выпавшие из рук бумажки. Один листик, второй, третий. Всё по порядку.
На конференцию какую спешит, что ли?
Собираю волю в кулак и отрываю взгляд от её грудей. Присаживаюсь, чтобы помочь.
— Давайте, я вам помогу.
Она наконец смотрит на меня и я вижу, как её нежно голубого цвета глаза округляются, а пухлые алые губы чуть приоткрываются. Она застывает. Её взгляд очень пристальный, она не моргает.
Я даже смущаюсь на секунду.
— Извините, вы в порядке? — спрашиваю её.
Она, наконец, отвисает и застенчиво отводит взгляд, укладывая выпавшую из причёски прядь обратно за ухо.
— Вы куда-то спешите? — улыбчиво спрашиваю и выкидываю недокуренную сигарету в рядом стоящую урну, чтобы не смущать даму сигаретным дымом.
— Спешила, — она медленно произносит, — теперь уже, видимо, нет.
— Это ещё почему? Опоздали? — смотрю на неё и вздёргиваю бровь.
— Кое-что по важнее на пути появилось, — тянет она и встав на ноги, снова бурит меня взглядом.
Это о чём она? Я что-ли, для неё оказался по важнее? Это прям уже смешно, абсурдно.
Бог,
