Марсианское диво - Алексей Корепанов

– Слава, может, отдыхать уже будем, а? – недружелюбным голосом предложила тетя Лена. – Вон, Сережа дремлет уже…

– Ничего подобного, – возразил Сергей. – Вовсе я не дремлю, теть Лен.

По молодости своей и неопытности он не понял, что эти слова – лишь тактический ход, направленный против деда Тарасова, который опять уже дул в опустевший стакан и, судя по всему, не собирался уходить до тех пор, пока в бутылке остается хоть капля «огненной воды».

Вячеслав Андреевич тоже не желал слезать со своего любимого конька:

– Да успеем еще наспаться, Лен!

Он наполнил молниеносно подставленный стакан деда Тарасова (откуда у того и прыть взялась?!), не обидел и свой «наперсток». Чокнулся с дедом, одним глотком разобрался со своей порцией – уже без тостов, – и, тряся левой рукой рубашку на груди, чтобы хоть немного охладиться, продолжил, переходя на подобие скороговорки:

– Памятник на памятнике, понимаете? На десятки метров вглубь, где только ни воткни лопату. И на Лихой вашей горке, повторяю, интересно было бы покопаться; может, там не то что Стоунхендж – вторая Троя стоит, дожидается. Но средства! Где средства-то взять, милые вы мои? У нас студентов для раскопок не хватает, у нас Тверь практически нетронутая… Э-эх!

Историк, скособочившись, посмотрел в окно, словно силясь разглядеть там желанные средства на раскопки, потом повернулся к столу и заговорил уже потише и не так быстро:

– Вот вы сказали, там пустошь подземная, пирамида…

– Пирамида, – эхом отозвался несгибаемый дед Тарасов. – Как в Египте. Это не я сказал, я тока пересказываю…

– Ну да, «преданья старины глубокой». И ведь вполне возможно, что так оно и есть! Вот, Сережа, это уже о твоих краях информация. Были сообщения о том, что обнаружены подземные пирамиды в Крыму. И не только там, но и под Киевом, и в районе Днепропетровска, и где-то еще на Украине… Лихая горка может стоять в этом ряду. И если копнуть – отыщутся и дружинники пропавшие… то, что от них осталось… и много чего еще… Но средства! Но люди!.. – Вячеслав Андреевич горестно взмахнул руками.

– Копнуть… Как ты там копнешь? – возразил дед Тарасов и вытер рукавом заслезившиеся от дыма глаза. – Чижолое там место, проклятое. И я чувствую, и другие наши тоже… Там долго не проторчишь – сердце начинает разрываться, и будто душит кто. Одно слово – проклятое. Идолами проклятое… До войны, я еще пацаненком был, Ванька Демин сутки там по пьяни провалялся. Так еле откачали потом Ваньку-та.

Дед теперь уже сам, без приглашения, резво схватил бутылку, булькнул в стакан на два пальца и торопливо выпил, словно боясь, что отнимут. Тетя Лена, разбиравшая сумки, этого не заметила, а Вячеслав Андреевич хоть и заметил, но только усмехнулся: пусть пьет человек, если хочется, ему же завтра на работу не идти; лишь бы не заснул за столом да со стула не свалился.

– Геопатогенная зона? – предположил Сережа. Он иногда смотрел по телевизору всякие познавательные передачи.

Вячеслав Андреевич задумчиво покосился на него:

– Вряд ли. Наверное, просто перебрал Ванька самогонки. Или и вовсе отравился. И капища, и храмы сооружали в узлах энергетических решеток, в наиболее благоприятных местах. Кто же будет возводить храм в геопатогенной зоне?.. Хотя… – Он потер подбородок. – За сотни лет что-то могло сдвинуться, разбалансироваться…

– Да идолы же, сосед, идолы! – покачнувшись на стуле, громогласно заявил дед Тарасов. – Я хоть и верую в Господа нашего Иисуса Христа, но и в нечистую силу тоже. Не тока сатана есть на свете, Андреич, – не к ночи помянут будет, – но и другая всякая-разная нечисть. Ты вот стариков послушай, они тебе такого наговорят!

– Да уж, – согласился Вячеслав Андреевич, сжимая в руке промокший от пота платок. – Наговорить могут, это точно.

– Много всяких чудес, мно-ого… – протянул дед Тарасов, и наконец-то отставил в сторону свой стакан, чуть не опрокинув при этом солонку. – Вот, со мной… Навроде – мелочь, пустяковина, а как ты ее объяснишь?

Тетя Лена вернулась к столу и явно собиралась сказать что-то нелестное, но Вячеслав Андреевич едва заметно покачал головой: не мешай, мол, старику, пусть болтает.

– Я свою-то когда схоронил… Ну, поминки, напился, знамо дело… А ночью проснулся, будто кто со всей силы в поддых зафигачил. Лермонтов, грит, с-страница сто двенадцать, две верхние строчки…

– Кто говорит-то? – поинтересовался Вячеслав Андреевич.

– А не зна-аю, кто, – пьяно развел руками дед Тарасов. – Я ентого Лермонтова и не ч-читал никогда. А книжка еще дочкина, старая… Схватил, открываю… Щас, щас, вспомню… – Он поднял руку, сглотнул и зажмурился, пытаясь, вероятно, выудить из памяти образ той сто двенадцатой страницы. – О! «Грехи твои… и самые злодейства… простит тебе Всевышний»… – Глаза деда уже вновь были открыты и тускло блестели. – Эт, значить, она меня с того с-света прощала… Через Лермонтова… И тут обратно меня словно ударило! Я за карандаш, записал на газете… то, что в голову шибануло, – и вырубился. А утром беру газету-та, читаю свои каракули…

Дед, как профессиональный актер, сделал паузу, обвел всех мутноватым, как застоявшаяся вода, взглядом. Воздел палец к потолку и, по контрасту со своим предыдущим расслабленным невнятным говором, почти отчеканил, старательно отделяя слова друг от друга:

– Мы – пребываем – в состояньи – Тьмы!

Последнее слово он почти прокричал – и обмяк на стуле, как проколотый шарик.

– Это тоже Лермонтов? – осторожно спросил Сережа.

– А хрен его знает… – невнятно отозвался дед Тарасов и шумно вздохнул. – Наверно, она, покойница… Надо помянуть…

Он слепо потянулся за водкой, вновь чуть не упав со стула, но тетя Лена его опередила. Взяв бутылку, она крепко-накрепко завинтила пробку и протянула русский народный напиток расслабившемуся катьковскому автохтону:

– Вот, держите. Дома у себя помянете.

– Ну… спасибо, с-соседка… благодарствуйте… – забормотал дед Тарасов, принимая драгоценную емкость и пряча за пазуху, под камуфляж. – И то верно, дома… Дома помяну…

Вячеслав Андреевич приподнялся:

– Вас проводить, Василий Васильевич?

– Так я ж н-не девка, штоб меня провожать. – Дед выкатил грудь колесом. – Сам доползу, впервой, што ли… Я ж не бусурман какой, я ж русский ч-человек, и звучу гордо!

– Понимаешь, Макс, иногда у меня такая заморочка бывает: мне кажется, вот я играю на пианино, и из музыки возникают… ну… – Сережа замялся, подбирая определение. – Словно какие-то существа. Я их глазами не вижу, но чувствую.

– Все вы, музыканты, с заморочками, – отозвался идущий, оскальзываясь, по тропинке впереди Сережи долговязый сутуловатый Макс. – Оззи летучих мышей жрал, чуть ли не каждый рокер гитары на концертах разбивает, в толпу прыгает… Заморочливый вы народ… у, блин! – Это он опять поскользнулся на тропе, взбиравшейся к вершине поросшего соснами холма.