Удар в перекладину - Владимир Орестов

Внезапно последний год – то время, когда они встречались с Ксюшей, предстал перед ним совсем в ином свете. Точнее, были среди этого мрачного, обыденно тоскливого года вспышки света, радости и спокойствия, и их источником как неожиданно для себя обнаружил Дима, была она.

Но прежде всего дело было в ударе, в пощёчине, в Ксюшиных слезах. Будто бы сделав это, причинив боль, он почему-то в своей голове переиначил место Ксении в своей жизни, став одновременно должным Ксюше и ответственен за неё.

– А может, ты просто тоскуешь по тому, что привык иметь рядом, а теперь потерял? – осведомился Дима у отражения, параллельно сбривая многодневную щетину. Он критически покосился на лохмы волос. – Да, запустил ты себя. батенька! Хорошо хоть мыться не забываешь. Пока.

Закончив бриться, он написал очередное сообщение, дождался двух синих галок. «Ксюша» печатает…– высветилось на зеленом фоне. Дима затаил дыхание, но надпись вскоре исчезла. Ксюша ничего не ответила.

Было понятно, что сообщениями делу не поможешь. Дима выдохнул, собрался с мыслями и начал действовать.

Прежде всего он забрал машину, затем поехал в Тель-Авив. Там он прождал полдня, обливаясь потом перед дверьми музыкальной школы Бухмана-Мехта – местным аналогом консерватории. Дождался, принялся хватать за руки, лепетать всякий постыдный бред, аналогичный ночным сообщениям в WhatsApp, тыкать цветы, изрядно пожухшие на жаре…

Как ни странно, она его простила. С чего? Непонятно.

На фоне всей этой суеты Дима весь день не практически не пил, зато курил как паровая машина.

Утром встал, простился с Ксюшей – она ночевала у него, – еле сумел проснуться. Ночь прошла без сна, причём большое время заняли разговоры.

Поехал в аэропорт, поставил машину на долговременную стоянку (два дня точно, а дальше – как пойдёт), и на ближайшем рейсе – самом первом, – с пересадкой улетел на родину. Прямого самолёта ждать не стал – побоялся, что снова передумает и останется в Хайфе.

В салоне все четыре часа полёта бессовестно продрых, прикрыв лицо прихваченным из дома потрёпанным сборником Довлатова.

Дима никогда не был у психоаналитика, равно как и у психотерапевта. Всё его представление об этом базировалось на парочке фильмов да на прочитанной пару лет назад «Психологии бессознательного».

Что ж – кабинет доктора полностью соответствовал его фантазиям.

Он уже битый час лежал на кушетке из тёмного дуба и рассказывал о своих горестях пожилому психоаналитику. Тот периодически задавал уточняющие вопросы, порой задумчиво или сочувственно хмыкал, но большую часть времени молчал, что-то чирикая в толстом блокноте с кожаной обложкой. Из одного угла рта в другой, подчиняясь движениям языка, безостановочно ходила толстая сигара. Необрезанная и незажжённая

Был один нюанс –психоаналитик был енотом. Звали его Гарри Андреевич. Весь кабинет был завешан не только грамотами, но и фотографиями психоаналитика и его большой семьи. На фотографиях еноты позировали на фоне переполненных мусорных баков или умильно складывали ручки, прося еду.

– Дмитрий, – Гарри Андреевич посмотрел на него наклонив морду, – скажите, может быть что-то ещё из прошлого, кроме этой истории, вы часто вспоминаете? Что ещё, столь же мучительное для вас?

Дима пожал плечами. Задумался:

– Ну…на самом деле последнее время вспоминаю постоянно две… события. Во-первых, это матч с Бразилией. Я о нём часто думаю. Тот, после которого меня больше в сборную не звали. Хотя все, блин, все говорили, что ни в одном мяче моей вины не было. Просто понимаете, Гарри Андреевич…

Как и всегда, воспоминания о гуле Мараканы захватили Диму, он словно снова очутился там – на поле, в воротах, вновь кричал защитникам «Уже! Держаться уже!», и вновь раз за разом взмывал к девяткам, стараясь вытащить летящие по нереальной траектории мячи…

…Просто понимаете, Гарри Андреевич, если бы не я, мячей было не шесть, а девять или десять. Ребята… я ни хочу никого ругать. После того матча, я считаю, уже всех достаточно изругали. Честно скажу, при счете 0:4, я уже не столь переживал за игру, я за Андрей Борисовича волновался. Он же в возрасте был, ему за семьдесят было, а тут жара, перелёт, и вот это позорище на табло. Он на третьем мяче ушёл с кромки, сел и, знаете, так за сердце держался…Эх…

Так вот, ребята на самом деле старались… Но, блин, что ты сделаешь, когда ты полжизни играл в Воронеже, а тут на тебя нападение ПСЖ в полном составе прёт, которое ты до этого только по телевизору видел…А мне что оставалось? Что бралось – брал, что не бралось – вынимал из сетки. Так шесть мячей и вытащил. А потом – Андрея Борисовича в отставку, новый тренер, половину игроков вон из состава – в основном стариков. Но и меня тоже с тех пор звать перестали. Хотя все понимали, что ни в одном мяче моей вины нет…

Дима взял со столика – тот же тёмный дуб, что и кушетка, – стакан воды, залпом выпил, дёрнул ногой, отгоняя от себя воспоминания.

– А второе? – спросил енот, снимая очки и принимаясь тщательно вылизывать стёкла розовым язычком.

– Что второе? – не понял Дима.

– Второе воспоминание, Дмитрий, которое вам в последнее время досаждает.

– Простите, я уже потерялся немного. Второе… оно, кстати, хорошее, скорее, почему я о нём всё время думаю, не пойму… Это было, когда уже стало ясно, что в Питере меня играть не оставят, а сольют куда-нибудь, да так, чтобы побольнее было. От тренировок меня отстранили, и я каждый вечер гулял в парке у нашей детской футбольной школы. Меня это успокаивало.

И вот, в один вечер иду я и вижу – на скамейке паренёк сидит, лет двенадцати. Лицо в сумку с формой уткнул и рыдает. Я сначала мимо прошёл, а затем вернулся, говорю, что, мол, стряслось. Он на меня смотрит, глаза выпучил – узнал. И не просто узнал, слухи-то уже пошли, даже отодвинулся капельку, видно, мясным духом запахло, – Дима улыбнулся.

Мне бы уйти, а я чего-то решил остаться. Может быть, вспомнил, как после той игры в раздевалке час прорыдал, когда все разошлись и никто ко мне не подошёл. Говорю ему, мол, что бы ни случилось, дело поправимое и в любом случае, если все живы, слёз оно не стоит. Вот, смотри на меня, в полной жопе нахожусь, меня вся команда и штаб ненавидит, а ничего, силы нахожу гулять, заниматься самостоятельно, воздухом свежим дышать…

Он аккуратно на меня так посмотрел из-за сумки, спросил – правда ли то, что про меня говорят. Ну, я головой покачал, сказал,