Стихотворения (1929) - Владимир Маяковский

В 12 ЧАСОВ ПО НОЧАМ

Прочел:             «Почила в бозе…»Прочел            и сел                     в задумчивой позе.Неприятностей этих                                потрясающее количество.Сердце            тоской ободрано.А тут         еще                почила императрица,государыня                   Мария Феодоровна.Париж           печалью                         ранен…Идут князья и дворянев храм           на «рюДарю».Старухи…                 наружность жалка…Из бывших                  фрейлин                                 мегерывстают,            волоча шелка…За ними              в мешках-пиджакахиз гроба              встают камергеры.Где      ваши               ленты андреевские?На помочи                 лент отрезкипошли,           штаны волоча…Скрываясь                  от ламп                               от резких,в одном лишь                       лы́синном блеске,в двенадцать                      ч а с о в                                    ПО НОЧАМиз гроба,               тише, чем мыши,мундиры               пропив и прожив,из гроба              выходят «бывшие»сенаторы               и пажи.Наморщенные,                        как сычи,встают            казаки-усачи,а свыше              блики                        упалина лики             их                  вышибальи.Ссыпая             песок и пыль,из общей                могилы братскойвыходят              чины и столпыРоссии            императорской…Смотрю             на скопище это.Явились…                  сомнений нет,они      с того света…или       я          на тот свет.На кладбищах                       не пляшут лихо…Но не буду                  печаль корчить.Королевы                и королихи,становитесь в очередь.

ПОМНИТЕ!

Плохая            погодка                         у нас на Ламанше.У нас         океан                  рукавом как замашет —пойдет взбухать                           водяная квашня.Людям —                плохо.                           Люди — тошнят.Люди —              скисли.                          И осатанели.Люди         изобретают тоннели.Из Франции в Англию                                   корректно,                                                   парадноходите           пешком                        туда и обратно.Идешь           под ручку —                               невеста и ты,а над тобой                   проплывают киты.Кафе.         Оркестр                      фокстротит игру.А сверху               рыбки                         мечут икру.Над аркой,                 где свет электрический множится,лежит,           отдыхая,                         мать-осьминожица.Пялятся              в планы                           предприниматели,—каждый смотрит,                           глазаст и внимателен.Говорит англичанин:                                 «Напрасный труд —к нам         войной                     французы попрут».Говорит француз:                             «Напрасный труд —к нам         войной                     англичане попрут».И оба         решили,                      идею кроша:«На этот план                       не дадим ни гроша».И   изобретатель                         был похоронен.Он не подумал                        об их обороне.

Изобретатели,                       бросьте бреднио беспартийности                             изобретений.Даешь —                изобретения,                                     даешь —                                                     науку,вооружающие                       пролетарскую руку.

ПТИЧКА БОЖИЯ

Он вошел,                 склонясь учтиво.Руку жму.                — Товарищ —                                       сядьте!Что вам дать?                       Автограф?                                         Чтиво?— Нет.           Мерси вас.                             Я —                                    писатель.— Вы?           Писатель?                            Извините.Думал —               вы пижон.                               А вы…Что ж,          прочтите,                         зазвенитегрозным              маршем                            боевым.Вихрь идей                   у вас,                            должно быть.Новостей                у вас                         вагон.Что ж,          пожалте в уха в оба.Рад товарищу.—                           А он:— Я писатель.                       Не прозаик.Нет.       Я с музами в связи.—Слог        изыскан, как борзая.Сконапель                 ля поэзи́.На затылок                  нежным жестомон    кудрей               закинул шелк,стал        барашком златошерстыми заблеял,                 и пошел.Что луна, мол,                       над долиной,мчит        ручей, мол,                          по ущелью.Тинтидликал                     мандолиной,дундудел виолончелью.Нимб         обвил                   волосьев копны.Лоб       горел от благородства.Я терпел,               терпел                          и лопнули ударил               лапой                         о́б стол.— Попрошу вас                          покороче.Бросьте вы                   поэта корчить!Посмотрю                с лица ли,                                сзади ль,вы тюльпан,                   а не писатель.Вы,      над облаками рея,птица          в человечий рост.Вы, мусье,                 из канареек,чижик вы, мусье,                           и дрозд.В испытанье                    битв                            и бедс вами,            што ли,                        мы                             полезем?В наше время                      тот —                                поэт,тот —          писатель,                          кто полезен.Уберите этот торт!Стих даешь —                        хлебов подвозу.В наши дни                   писатель тот,кто напишет                    марш                             и лозунг!

СТИХИ О ФОМЕ

Мы строим коммуну,                                 и жизнь                                              саматрубит           наступающей эре.Но между нами                         ходит                                   Фома,и он       ни во что не верит.Наставь              ему                     достижений любыхна каждый                 вкус                        и вид,он лишь              тебе                      половину губына достиженья —                            скривит.Идем         на завод                       отстроенный                                            мы —смирись              перед ликом                                  факта.Но скептик                  смотрит                                глазами Фомы:— Нет, что-то                       не верится как-то. —Покажешь                Фомам                            вознесенный доми ткнешь их                    и в окна,                                  и в двери.Ничем           не расцветятся                                    лица у Фом.Взглянут               и вздохнут:                                 «Не верим!»Послушайте,                     вы,                           товарищ Фома!У вас         повадка плохая.Не надо             очень                       большого ума,чтоб все              отвергать                              и хаять.И толк           от похвал,                           разумеется, мал.Но слушай,                  Фоминая шатия!Уж мы           обойдемся                             без ваших похвал —вы только                труду не мешайте.

Я СЧАСТЛИВ!