Вглядываясь в себя... - Александр Мамонтов

Александр Мамонтов

Вглядываясь в себя…

«Поэзия во многом сродни молитве…

При этом подлинная поэзия не имеет ничего общего с «зарифмованным благочестием» – набором правильных мыслей, изложенных в стихотворной форме. Подлинная поэзия – это всегда прорыв к иному бытию…»

«Благословенна круга бесконечность…»

Эта книга предназначена людям, для которых вера в слово помогает сохранить веру в жизнь, в духовные, нравственные ценности.

В ней чистая, как родник, поэзия, обращенная к душе человека, к вечному.

«Он выдержит, он ко всему привык,О чистых водах слова беспокоясь.Наш русский, скромной мудрости язык —Есть предками завещанная совесть…»

Александр Мамонтов, доктор филологических наук, профессор, работник слова, стихи свои пишет, в первую очередь, для себя, пытаясь соединить земную жизнь и вечность; и момент их гармонического соединения неуловим и полон тайны.

Но автор переживает эти неповторимые мгновения слияния земного, вечного и щедро делится с нами.

«Бежать вприпрыжку хочется как встарь,И меховые ни к чему бахилы,Когда весны раскрытый календарьВливает в нас невидимые силы!»

Для Александра Мамонтова творчество – это спасительное освобождение от страданий, приход к Вере, к гармонии, осознание того, что поэзия призвана объединять людей, что сила, заключенного в слове чувства, есть зов человечества к высшей духовности.

«Испей по капле горький мед земного,Что дарит нам познания родник!»

«Поэт носит свой мир с собой: мечтами своими населяет он пустыню…» – так писал П.А. Вяземский.

Мир Александра Мамонтова – это сердечная и светлая благодарность миру за все, что он дает нам.

Сильные и красивые строки, рисующие величественный образ Природы, соединяют с ней, и ты будто находишься там, внутри, ощущаешь все и чувствуешь.

«… Стрекоз суетливых порханьеВ лугах, где по пояс трава…»

«… Поддавшись солнца колдовству,Щенок игриво поднял ухо,Топча осеннюю листву»

«… И крадется в окноУходящего лета печаль…»

Хотелось бы особо отметить стихи об отце, такие поразительно чуткие:

«Без регалий и звона наград,Возбужденный и торопливый,Откровенно чему-то радИ по-детски наивно-счастливый…»

В этих строках щемящая душу простота, и – какая! – любовь сына – поэта, роднящая нас всех, живущих на этой земле.

Если есть бессмертие души, то должно быть и бессмертие поэзии. Звуки души поэта сольются со звуками всего прекрасного, и вернутся к нам, чтобы родить в других душах мир, полный гармонии и счастья.

Первый секретарь Правления Московской городской организации Союза писателей России,

поэт Максим Замшев.

1

От весны до весны

Весной

Прозрачный небосвод наполнен светом,Без сожаленья скрылись облака.Чтоб гомон птиц, погожих дней приветом,В пьянящей сини плыл издалека…

Подобно Лелю, солнце златокудро,Играют блики в «догони» – игру…Как всё благочестиво, щедро, мудро,Как вторит эхом вешних вод добру!

xxx

Что им луга, приветливые рощи,В лучах заката горизонта нить?Кто не в ладу с собой, намного проще,В день Страшного Суда других винить.

Тем, у кого другие виноваты,Тем, для кого другой – такой сякой.А почему бы, возлюбив собрата,Душе желанный не найти покой?

В дороге. Август 2010

Словно тесто месили шиныРазомлевший асфальт дорог.Самовластно укрыл машиныИ с полнеба белёсый смог.

Жар за сорок – критерий истин,Или вправду всему конец?У обочины лес без листьев,Зелень серая, как свинец.

Сгинь проклятого смога вата,В чёрный саван одетый лес!По шоссе спешит виноватоКараван спецсредств МЧС…

xxx

Кто б не хотел так жить,Чтоб на исходе лет,Под бременемЗабот унылых века,

Мерилом радостиКазался белый светС улыбкой щедроюРодного человека?

Кто б не хотел так жить,Чтоб отступили прочьСомнений шквал,Обман пустых мечтаний?

Чтоб россыпями звёздСияла ночь,И был попутнымВетер испытаний!

xxx

Тронут прохладные пальцы рассветаВ Царство Теней ускользающий мрак.Заворожённые магией света,Встретятся с утром и лес, и овраг…

Вот горизонта окрасилась линия,Сбросив стыдливо покров темноты.Свежесть безбрежная – синее, синееНебо, посланцем заветной мечты…

Звуков грядущего дня пробуждение,Час обновленья, свидания час…Раннее утро. Надежды рождение.И ожидание в каждом из нас!

Обиженный

Моей собаке Маше

Я огорошен, я растерян,Судьбой-злодейкой обделён!Совсем не так самоуверен,Не, как Нарцисс, самовлюблён.

Кто виноват – не понимаю,Раздумий груз – не по плечу.Я достаю, я донимаюВсех тех, кого любить хочу.

Мне неуютно, одиноко,Пугает бремя пустоты…Пусть настоящее жестоко,И не сбываются мечты.

Несёт из мусорного бака,Нет сигарет, опять «стрелять»…Как хорошо, что есть собака,И с ней положено гулять!

xxx

Вздох осени тих в пустоте лесов,Охваченных уныньем одолевшим.И душу не закроешь на засов,Когда она молчит о наболевшем.

Но чувствуешь вокруги тут, и там,Вся в ярком одеянии наплечном,Погожих дней тень ходит по пятам,Как ты и я, в мечтах о счастье вечном.

Как ты и я, в плену красивых грёз,Гонцов благословенной ойкумены…Безрадостных не принимая слёзИ не прощая прошлому измены.

xxx

Судьбы любимцам – им не до стиха,Каких-то рифм смущать себя исканьем.В канун зари, когда земля тиха,Их, одарив сполна, рукоплесканьем?

Поэту же бездушный мир спасатьВдвоём с Эвтерпой в бдении неспешном…Так в толк не взяв, как можно не писать,И в чьих-то списках числиться успешным!

Снежный этюд

Злорадно воет ветер за окном,Прохожему в лицо, бросаясь снегом.Январский вечер и луна пятномСпешат куда-то иноходца бегом…

Им вздох смятенья – промелькнувший миг,Что прошлое с грядущим разделяет.Безмолвствует в шкафу учёность книг,А ветер-неуч по свету гуляет…

В песочнице сугроб вместо песка,Газоны замело крупою снежной…И оттого минутная тоскаТакой сегодня кажется безбрежной.

xxx

Синь небес. Тепла дыханье.Если спишь, недолги сны.Воздух – сплошь благоуханьеРаскрасневшейся весны!

Будто праздник – ниоткудаНовь грядёт, и планов тьма.Ноткой до-минор этюдаПод пол спряталась зима.

Бесконечный стук капели,Ясных дней круговорот.Маясь в талых вод купели,Плавает забытый лёд.

Трели птиц, наполнив небо,Нет покоя, ну и пусть!И нежданно, словно небыль,Светлая приходит грусть…

xxx

Пред нами жизнь, не всё в ней «слава Богу»,Вот только, что ж без устали зудеть?С днём нынешним шагающему в ногу,На это мрачно нет нужды глядеть.

А мы зудим, ещё ворчим в придачу,В душе следы обиды разместив.Поскольку мимо носа мчит удача,И с нею – не для нас аккредитив.

То там опять чего-то недодали,Как манны с неба здесь чего-то ждём…Да, жизнь такую мы «в гробу видали»,Но, всё-таки, пусть скверно, а живём!

Жарко

Что ж это нынче такое за лето?Нет, стопроцентно не тянет на рай.Братство двуногое в шорты одето,Жарит Ярило, ложись, помирай!

Злата дороже каждая капля,Да не колодезной – просто воды.Хмуро косится носатая цапляЗасухи вдоволь изведав беды.

И ведь не тропики зноем карают,На расстоянии экватор от нас.В брызгах фонтана детишки играют,Словно бы здесь не Москва, а Ла-Пас.

Злимся, ворчим, потому что нет мочи!Ветра-бездельника милостей ждём.Может быть, небо порадует к ночиГород обильным, желанным дождём?

Ранняя осень

Налетевшая осеньПоказывать нрав принимается,Уязвлённого дачникаРанним явленьем смутив.

Непогоду предчувствуя,Сердце невольно сжимается,Промелькнувшее лето за всё,Что не сталось, простив…

В сером омуте небаМерещится грусть журавлиная,Блеклой дымкой туманаПриутихшая стелется даль.

И не спит подле дома,Под ветром, листва тополиная,И крадётся в окноУходящего лета печаль…

Блики