Два слова об очевидном - Михаил Мазель

Два слова об очевидном

Михаил Мазель

© Михаил Мазель, 2015

© Михаил Мазель, дизайн обложки, 2015

© Михаил Мазель, фотографии, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

© Михаил Мазель, текст, 1991 – 2007

© Михаил Мазель, фотографии, 2002 – 2006

© Михаил Мазель, оформление, 2007

Предисловие

В день моего сорокалетия.

Всем, кого люблю…

ПАМЯТКА

романтику,

пытающемуся

не превратиться

в циника

Дорогие друзья! Перед Вами – моя новая книга. Внеочередная, незапланированная, долгожданная книга.

Так получилось, что на сегодняшний день из шести написанных поэтических сборников, я смог издать только два. Но прежде, чем попытаться исправить данное положение, мне очень захотелось начать параллельную линейку книг. Хотя я почти не издавался, все эти годы я организовывал новые стихи (по мере их написания) в сборники. Так или иначе, все они собраны по хронологическому объединяющему принципу «за несколько лет», (хотя и имеют сложную структуру).

«Два слова об очевидном» включает в себя стихи, написанные с 1991-го года и входящие во все шесть «этапных подборок». Я отбирал их в строгом соответствии… Но о «стержне», объединяющем эту книгу, чуть позже.

2007-й год для меня наполнен событиями. Помимо того, что это год моего сорокалетия, это ещё и год двадцатилетия моей литературной деятельности, год десятилетия моих занятий фотографией и интернет-созидания. Ещё это год десятилетия переезда в США, (без которого не было бы многого из того, чем я пытаюсь радовать вас). И именно из-за такой насыщенности года событиями мне захотелось издать «подарочное» издание: книжку избранного.

Избранного не по принципу – лучшее, а по принципу – сокровенное. Хотя, на самом деле, это всего лишь толика, малая часть, «одно из…»

В этом небольшом сборнике я попытался объединить стихотворения, отвечающие темам романтизма, преданности мечтам и идеалам юности, постоянного поиска, противостояния собственному взрослению, при этом, все-таки, – взрослению.

Эта книга, прежде всего, о творчестве. Эта книга о наивности и чистоте, юношеском максимализме и мудрости. О противостоянии и единении романтизма и цинизма. И, конечно же, о любви.

Задумав издать эту книгу накануне собственного сорокалетия, я пришел к выводу, что сорок стихотворений – оптимальное количество для небольшого тематического сборника. Но сборник получился больше. Я не смог вместиться в «юбилейное число».

Конечно, я отобрал далеко не все стихи, отвечающие упомянутым выше темам. Конечно, мне было очень трудно отбирать не всё, что соответствует им, ограничивать себя. Но пусть будет так. Возможно, я буду пытаться повторять подобные «тематические» подборки. Тогда у меня останется из чего выбирать, повторяясь по минимуму.

Всего вам самого светлого. Любви и удачи.

Миша Мазель

Джерси Сити. 7 апреля 2007-го года

Для контактов с автором: http://www.mikhailmazel.ru

Чепуховое

Навеяно песней Бориса Есипова

Я не вписался в этот век и потому уехал.На рубеже иных времён я стал писать стихи.И, может быть, сейчас они кому-то и утеха…Я рад, что избегать могу словесной чепухи.

В сознании моём живут                                     портрет прекрасной дамыи городок моей мечты, похожий на Москву.А я пишу в иной стране, похоже что не драмы,и вызываю у людей, надеюсь, не тоску.

Не ностальгия, не печаль… Грустинка?                                                           Это – может…Летят по небу облака, как будто в первый раз.И, устремивши вслед им взгляд,                                       не старше, не моложе…в несуществующей стране я думаю о вас.

Признание

А есть ли этот мир? Возможно, что и нет.Возможно, это всё игра воображенья.Но был ведь тот маршрут, и продан был билет.И слышен стук колёс. И лес пришёл в движенье.

Так что же вновь внутри так колет и болит?И почему тогда застряли где-то слёзы?Очередной закат за окнами парит,и Грей, очередной, нахмурил брови грозно.

Так стоит ли любить? И стоит ли мечтать?Зачем они нужны – обманчивые сказки?Чему не миновать, того не начертать…Они не подсобят сказать тихонько: «Здравствуй».

Так значит: стук колёс, и месяц в проводах,и глупый вздох в кулак как символ осознанья?..

Вновь тот же юный шут ответ предугадали снова он строчит, забыв про всё, признанья.

Сюжет

Не надо делать сказку плоской.Не надо делать сочной жизнь.Не зебра, и не путь в полоску,и не сплошные типажи…Так что?.. Любовь?.. Метаморфозы?..Законы?.. Исключенья?.. Блажь?..Не ты ль застыл тут в странной позе?Узнал?         Теперь ищи багаж.

Как ветер в поле – джинн в стакане.Как песня – в банке стёк закат.Опять чудные великаныдают ходули напрокат.Спешат навстречу человеки,не думая про чудеса.Веками точат русла реки…Зачем сейчас усы кусать?

Возможно, что я в ус не дую,да и совсем не великан,но завтра спичку не задуюи дам обжечься я рукам.И пусть пока не вышли строки,и красок нужных снова нет,но всходит солнце на востокеи приближается сюжет.

Предчувствие строки

Оле Шишкиной

Мелодия стиха рождается во мнеударами земли по кованым подошвам:и теплится любовь, и копится на дне,и с криком петуха она не станет прошлым.

Она опять растёт незримо, как рассвет,вернувшись как всегда, когда раздумья жалят.Она уже живёт в проснувшейся листве.Она опять со мной: моя, а не чужая.

И я, поверив вновь, шагаю налегке,не зная, кто она, но позабыв печали.И на вопросы: «Где?» Твержу: «Невдалеке…»и встречные стихи улыбкою встречаю.

Мелодия любви рождается во мне,волною пробежав по телу прямо к пальцам.И если я собой доволен не вполне,то не в связи с судьбой бродяги и скитальца.

Предчувствие живёт в груди тугой строкой.Её не растянуть верёвкою дороги.Я всё готов связать с мелодией такой…Осталось подождать уже совсем немного.

Дежа вю

Мне показалось вновь, что я – поэт…Такое, право, умопомраченьене объяснить влиянием планет,не выдать за простое заблужденье.

Я снова неприкаянный брожу,не понимая, в чём сего причина,считая, что в движенье привожу,вращаю что-то,.. право, дурачина.

Я снова вынимаю карандаши изучаю взглядом тонкий грифель,и молча предлагаю: дашь на дашь…Ему – бумагу. Мне – моря и рифы.

Он соглашается, и я иду вперёд:чтоб выйти к морю надо сдвинуть горы,смешать в одно траву, песок и лёд,разрушить… и построить новый город.

А за морем?.. Так, право, ерунда:найти любовь, мечту, надежду, веруи выпустить на волю… Но, когда…Я с этой клиникой, как будто бы не первый.

Я снова возомнил, что я – поэт…(давно изученный в психиатрии случай).Диагноз – дежа вю. Советов – нет.Прогноз один: увы, – не будет лучше.

Бреду по городу, сжимая карандаш,(пусть психиатры косятся молча в спину).Бреду вперёд без всяких «дашь на дашь».Всё, как обычно: тень вдруг стала длинной.

Джинн – дурилка

Слова имеют цвет. Слова имеют вкус.И в силу слова верю я – дурилка.И в каждом из стихов, едва его коснусь,я выпускаю джинна из бутылки.Он смотрит на меня и спрашивает вновь:«Разрушить город или же построить?»А я смеюсь в ответ: «Да нет, дари любовь!А с нею люди сами всё устроят.»

Слова имеют соль. Слова имеют слой,как и земля, что топчется веками.И я брожу по ней, не добрый и не злой,и облака толкаю я руками.И вот в чём парадокс: не знаю, почемуя часто без причины улыбаюсь.Но я – не идиот: добра величинуя, преумножив, в джинна превращаюсь.

И силу всю свою я вкладываю в звуки жду, когда ж меня на волю кликнут.Касанием не рук, а глаз: и тех не вдруг…Слова произнесут – и я тотчас возникну.И вот я, вот он весь, ваш слушаю вопрос:«Разрушишь город или же построишь?»И я смеюсь в ответ: «Увы, я не дорос.Я лишь любви пока умею вторить.»

К читателю

По капле вырываю из душичастички доброты, надежды, веры.Вы говорите, будто бы я щедрыйи строчки мои снова хороши?

Хочу я верить. Слушать – не хочу.Порой слова губительно опасны.Я знаю, вы честны и беспристрастны…Всё не напрасно?.. Лучше промолчу.

Конечно, мне приятно это знать,и, если честно, хочется поверить.Но я боюсь гордыню не умерить.Мне проще засидеться допоздна.

Возможно, я банальности несу.Возможно… Жизнь сама порой банальна.Лишь свет один уходит радиально(пускай сейчас и полночь на носу).

Лишь только б доверять карандашу…(Свет тоже состоит порой из капель).Прости, читатель, я совсем не спятил.Пусть и опять банальности пишу.

Тем, кто…