Тридцать три. Личное, циничное, местами неприличное - Денис Беляков

Тридцать три

Личное, циничное, местами неприличное

Денис Беляков

Эта книга посвящается моему сыну,

любимой девушке, а также моим

норильским друзьям и коллегам

Корректор О. В. Петрова

© Денис Беляков, 2017

ISBN 978-5-4485-0648-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Все равно

Я вышел на улицу, мне все равно,Что радует глаз лишь собачье дерьмо.И серая слякоть под ногами бурлит,А мне все равно – у меня сапоги.

Мне все равно, что сегодня с утраВ полости рта появилась дыра,Кариес точит эмаль, как термит,А мне все равно – у меня есть «Орбит».

Серое небо и серые люди,Так это было, и так это будет.И мне все равно, что уже какой годВласти цинично плюют на народ.

Мне все равно, что кризис в стране.У вас есть проблемы? Вам не ко мне.Нет в стране денег, и ни хрена нет,А мне все равно – я страны Президент.

октябрь, 2000.

В переходе

Рано утром в переходе парочка ребят,Старший молча на гитаре зажимает лад.Ну а младший, как завидит, что народ идет,Рот пошире открывает, жалобно поет:

«Помогите, люди добры. Батя наш сидит,Мама деньги в метро просит, дед наш – инвалид.Бабушка совсем ослепла, бедствует сестра.В общем, мы – семьи опора, вот таки дела».

Шел народ и улыбался, кто-то хмурил бровь,Но аккорд опять сменялся, песня лилась вновь.Я подумал: «Точно так, как эти пацаны,Сейчас стоит на переходе семь восьмых страны.

А жизнь идет, а жизнь проходит,Пока страна на переходе».

октябрь, 2000.

Маньяк дискотек

Она пришла на дискотеку,Она хотела танцевать.Глядь по сторонам, а кавалеров нету,И не из кого выбирать.

Вдруг из толпы пьяных подростковВ белом костюме вынырнул он.Он пригласил девчонку на танец,Сказав, что ее красотой поражен.

Он ее вел в танце умело.Она от счастья закрыла глаза,Но от близости женского телаУ маньяка сорвало тормоза.

Он прошептал ей: «Сперва будет больно».Она сказала: «Так люди ж кругом».Она думала о половом акте,Он нож достал, думая о другом.

Да, он не врал, ей сперва было больно,Когда вонзил он свой нож ей в живот.И ее глаза раскрылись невольно,И в немом крике застыл ее рот.

Но не заметил никто эту драму,Она умерла, он шагал под дождем.В клубе играло «Подождем мою маму»,Народ подпевал: «Твою мать, подождем!»

март, 2001.

Лай

Резкий отрывистый звук,Клич стаи бродячих собак.Чуют они, когда трус ты,И чувствуют, когда слабак.

Трудна их собачья жизнь,Опасностей хоть отбавляй.Зато смысл жизни той прост:«Жить хочешь – тогда убивай!»

Преследуя – лай!Догнал – нападай!Рви горло, души, убивай!

Так говорил старый песЩенку, что был выброшен прочь.До них ветер лай вдруг донес,И скрыла собак злая ночь.

октябрь, 2001.

Золотой телец

Наш Бог не на небе, наш Бог на земле,Наш Бог не Христос, не Аллах.Наш Бог – это деньги, из злата телец.В других пускай верит дурак.

За деньги врагу продаст каждый из насУм, совесть, Отчизну и мать.За деньги зарежем, убьем, предадим,На все остальное плевать!

За деньги здоровье, за деньги любовь!Спасибо, наш Бог, наш Отец.За деньги почет, уважение, власть,Наш идол – из злата телец.

октябрь, 2001.

Девушка, что зовут…

«В старой таверне, что богом забыта,В темном углу, высока и стройна,Девушка в черном, лицо ее скрыто,Молча сидит и все время одна.

И имя ее до сих пор еще тайна,Хотя прошло уж почитай сколько лет,А тех, кто знакомиться к ней подходили,Давно, к сожаленью, в живых уже нет.

Если ты хочешь ее увидать,Скачи в направлении скал,Но только не вздумай в глаза ей смотреть!» —Старик напоследок сказал.

Только не вздумай в глаза ей смотреть,Той девушке, что зовут…

И больше старик ничего не сказал,А я, любопытством гоним,Вскочил на коня, в направлении скалПомчался, как ветер, один.

Был путь мой недолог, таверна видна,С коня спрыгнул, внутрь зашел.И, сделав заказ на стаканчик вина,О девушке речь той завел.

Хозяин, услышав, сменился в лицеИ в сторону глазки отвел,Потом нехотя рукой в угол махнул,Взял деньги и тут же ушел.

Только не вздумай в глаза ей смотреть,Той девушке, что зовут…

В темном углу, как старик говорил,Сидела вся в черном она.И я сразу про осторожность забыл,Пошел к ней с стаканом вина.

Представился я, промолчала она,Лишь голову подняв в ответ.И как ни старался, не мог разглядеть ее,Очень уж слабый был свет:

«Сударыня, вы мне позвольте лишь толькоУзнать ваше имя, в лицо поглядеть».Она отвечала: «Всему свое время.Тебе еще рано в лицо мне смотреть».

Только не вздумай в глаза ей смотреть,Той девушке, что зовут…

От ней нужно было мне сразу отстать,Но я, любопытством томим,Ее капюшон умудрился сорвать,Оставшись с глаз на глаз, один на один.

Она подняла свои очи и встала,Нависла, вздохнув, надо мной в полный рост,И я, как зайчонок глядит на удава,Смотрел на нее, телом к стулу прирос.

Лицо ее начало вскоре меняться,От старого лика не стало следа.«Пришел твой черед, малыш, в путь собираться, —Гудел голый череп, – Иди-ка сюда».

И что меня дернуло в очи смотретьТой девушке, что зовут Смерть.

март, 2002.

No Future

Сижу один, наткнулся на бутылку.Швырнул ее. Удар! Звон! Потекло.Жизнь, смерть как на полу осколки,Что будут спущены в помойное ведро.

Не лезьте в мою душу жадным взглядом.Друзья? Их в принципе у панков нет.Я сжал в руке наточенную бритву —На свет на тот в один конец билет.

Сижу гляжу, как бьется на осколкиИз крана тонкой струйкою вода,Пусть свет ее на половину красный,Все это в принципе такая ерунда.

Мне кажется, что в дверь стучат соседи,Наверное, это кровь стучит в висках.Я глянул в зеркало – я очень бледен,В душе внезапно шевельнулся страх.

Жизнь утекает красно-бурой жижей.Мне очень страшно, я хочу назад.И шепчут мои губы тише, тише:«Нет будущего, мама». Стекленеет взгляд.

Вы – те, кто прочитает эти строки,Не обрывайте жизнь в расцвете лет.У тех, кто жизнь закончил суицидомНет будущего, будущего нет.

апрель, 2002.

Танец со смертью

Мы бросаем родных и знакомых,Мы бросаем подруг и друзей.Мы все в поисках жизни получшеПережили по сотне смертей.

Нам плевать на все общество в целом,Мы готовы сказать всем: FUCK OFF!!!Наша жизнь – это танец со смертью,Ваша жизнь дискотека глупцов.

Вчера был день трудный, я умер.Был сыгран последний аккордТой пляски безумной со смертью,Которой безмерно был горд.

Друзья несли гроб и молчали,Хрустел под ботинками лед.Выл ветер, они и не знали,Чей следующий будет черед.

ноябрь, 2002.

Замок графа Влада

Послушайте, внучата, историю о замке,О старом черном замке в горах, что за окном.Как только солнце скроется совсем за горизонтом,Так беспредел и ужас творятся в замке том.

Давным-давно был замок поместьем графа Влада,Он вечно был в походах, он вечно воевал.Была жена у графа, той жизни была рада,Но раз явился ночью Влад, ее с другим застал.

На следующее утро, заехав к графу, гостиУвидели два трупа, лежащих на полу.И у графини тело обглодано до кости,А граф мечом заколот, лежит в другом углу.

Похоронили вместе их в семейном склепе в замке.И вот с того момента все беды начались:Как свет луны пробьется в окошко темной залы,Растут клыки у графа, свет лунный дает жизнь.

– Все, дедушка, не надо! Нам ночью будет страшно!К тому же мы не верим в оживших мертвецов.– Ну, хорошо, внучата, давайте перекусим, —Сказал дед, сладко жмурясь, слюну стряхнув с клыков.

декабрь, 2002.

Вдруг грянул гром