Секретарша для демона (СИ) - Митро Анна

Пролог. Пуля дура, но я дурнее

Я думала, что погибла — а оказалась в приемной у ректора магической академии. Теперь мой шеф — сногсшибательный красавчик, мужчина мечта… И демон с отвратительным характером. А я — его пятая секретарша.

И, кажется, понимаю, почему сбежали предыдущие четыре.

Но я просто так не сдамся. Так что держитесь, господин ректор!

— Почему, если девушка красива,

то глупа, а если красив мужчина,

то он чудак на букву «м»?

Как сквозь воду я слышала чей-то голос, мужчина с приятным голосом с обволакивающей хрипотцой возмущался неловкостью какой-то курицы. Наконец, я смогла открыть глаза и сфокусировать взгляд. Надо мной нависал образчик мужской красоты: темные, короткие чуть вьющиеся волосы, прямой нос, словно выточенные из мрамора черты лица, пронзительные синие глаза, вот только взгляд портил все, холодный, колючий, высокомерный.

— Неужели, вы соблаговолили прийти в себя, мисс?

Я смотрела на него, и лихорадочно пыталась понять, где нахожусь, как вдруг воспоминания нахлынули на меня, заставив вспотеть от ужаса.

— Беркут, Беркут, проснись, опять спишь на дежурстве! — голос Петровича вытащил меня из сладкой дремы, как раз когда мускулистый красавец целовал меня в страстном танце.

— Эх, — обижено вздохнула я, а потом спохватилась. — Начальник не видел?

— Нет, — заржал мой «наставник». — За тобой послал, я ему сказал, что ты отчеты клепаешь.

— Клепала, — я широко зевнула. — Пока не заснула.

— Иди уже, спящая красавица, — хмыкнул Петрович. — Да поторопись. Подполковник уехал, а майор не в духе, и он не один.

Я, поправив форму, поспешила к начальству. Цокот каблуков противно облетал эхом серые стены родного отделения, в котором я работаю уже три года. И все три года сталкиваюсь с ненавистью, завистью и похотью. А все потому, что я мало того, что женщина, но еще и далеко не страшная, да и папа у меня служил в полиции и дослужился до хорошего чина. А потому мои коллеги считают, если я что-то получаю, так это за красивые глаза и в «память об отце». И майор Силкин один из самых ярых приверженцев данной теории.

— Товарищ майор, вызывали?

— Да, Беркут, присядь, пообщаемся сейчас немного неформально, — кинул он мне, а я пожала плечами и села, не по уставу, так не по уставу.

— Знакомьтесь, Полковник Сонин, это Амалия Беркут.

— Та самая? — улыбнулся мужчина. — Я был знаком с вашим отцом, соболезную.

— Да, полковник, благодарю, — ответила я на его улыбку, вспомнив, как папа сдал после маминого ухода, ушел в работу с головой, забыв на несколько месяцев, что у него есть пятилетняя дочь. — Я видела вас на похоронах. Силкин посмотрел недоуменно, но благо, промолчал. — Но я думаю, вы здесь не для того, чтобы обсуждать мою биографию?

— Что ж, да, хотя удивительно, что вы помните, столько лет прошло, — удивился гость.

— Десять, — каждый следующий год я проживала, жалея, что не прикинулась больной в тот день, когда его убили. Может быть он взял бы больничный, не пошел на службу и остался бы жив?

— Много… Ладно, вернемся к рабочим вопросам. Я здесь для того, чтобы использовать вас в одной небольшой операции. Вот бумаги для перевода.

Так я оказалась в фешенебельном ресторане за городом, где от меня требовалось красиво ходить, сидеть, танцевать, подобраться поближе к цели — человеку, предположительно отвечающему за поставки нелегального оружия в наш город и слушать-смотреть-запоминать, а еще лучше записать все, что он говорит и с кем общается. Элементарно. Я так думала.

Коктейльное платье, лодочки на высоком каблуке, высокая прическа, надутые губки и минимум разума в глазах, здесь подобные экземпляры собирались стайками вокруг богатых папиков и затеряться среди них было не сложно, даже получилось присесть за соседний столик к пухленькому и хорошо закладывающему за воротник мужчине лет пятидесяти-шестидесяти. В котором я точно определила одного из партнеров моего отчима. Но тот, кто подошел к моей цели после заставил в испуге отшатнуться. Васька Щербаков, троечник, воришка, который сидел за мной пять лет подряд, оказался подручным этого авторитета, и, увидев меня, он изменился в лице. Васька отлично знал, какую я выбрала профессию.

Я бочком отправилась, вроде как, в дамскую комнату, написала там Сонину о провале, удалила сообщения у себя, глубоко выдохнула, потом с парочкой девиц нетяжелого поведения пробралась к выходу, но в машину сесть не успела, только подцепить сумку с сиденья.

— Слышь, Беркут, ты это, прости, ничего личного.

— Вася, не надо, — он стоял напротив, крепко сжав направленный на меня пистолет. — Ты, конечно, тот еще разгильдяй, но ты не убийца, — попробовала я хоть как-то отсрочить неизбежное.

— Ты ничего обо мне не знаешь, Беркут. Надеюсь, на том свете тебе повезет больше, — короткий хлопок почти не нарушил тишины, резкая боль обожгла грудь и все исчезло.

— Мисс, вы вообще в себе? — синеглазый красавец продолжал меня гипнотизировать. — И что вы делаете в моей приемной? Неужели вы по объявлению? С каких пор секретарши ходят в подобном виде?

— А чем вам не нравится мое платье? — тут я действительно обиделась, все стратегические места у меня закрыты, длина вполне приличная. Хотя сам он был одет достаточно старомодно.

— О нет, мисс, мне оно очень нравится, и ваши ножки, — он наклонился и положил мне руку на коленку. — Но я хотел бы, чтобы вы работали головой и сидя, а не лежа и …

— Да вы за кого меня принимаете? — обида исчезла, вместо нее закипела злость, я схватила его руку и потянула, ничего не ожидающий мужчина оказался слабым противником и сделал кувырок через меня.

— Что ты творишь, идиотка?! — на ноги мы вскочили одновременно.

— Сам ты… — я оборвала фразу на середине, до меня начала доходить вся нереальность ситуации.

Вася меня убил! Он не мог промахнуться с двух метров, он попал точно в сердце. Я дотронулась ладонью до груди, продолжая смотреть мужчине в глаза. Крови не было, но это ведь невозможно. Неужели я выжила и в коме? Вряд ли. С такими ранениями не выживают. Значит, сбылось пожелание Васька о моей жизни на том свете? А как же папа с мамой? Я так подвела их…

— И кто я? — ухмыльнулся мужчина. Если ему нужна секретарша, то он начальник, директор может?

— Ди..

— Ректор, вы видели списки на зачисление? — в приемную ворвался худой мужчина в мантии.

Ректор? Я что, в университете? Какой кошмар…

— Да, магистр Листен, видел. Давайте обсудим это позже, вы видите, у меня тут переговоры.

— О, у вас новая секретарша, — масленый взгляд прошелся по моему телу. — Мисс…

— Беркут.

— Мисс Беркут, я к вашим услугам, — слюнявый поцелуй, запечатленный на ладони, вызвал брезгливое желание вытереть руку. — Магистр Листен, завкафедрой некромантии, мы будем видеться очень часто.

— Очень рада, — выдавила я из себя улыбку и этот неприятный человек ушел. А потом я осознала его слова. — Некромантии?

— Да, и она ему очень подходит, не находите? — оживился «ректор». — Впечатлились?

— Очень, — не смогла я сдержать неприязненную гримаску.

— А знаете, вы мне подходите, — засмеялся мужчина. — Деретесь неплохо, в людях разбираетесь, — вот только в глазах его смеха не было, он смотре на меня, как на подопытное животное. — Проходите, — Я с опаской вошла в кабинет. — Рекомендации есть?

— Нет, — покачала я головой.

— А мозги? — смехнулся он.

— Да что вы себе позволяете? — взвинтилась я. — Хам!

— А как я пойму, что вы мне подходите?

— Вы только что сказали, что похожу!

— Как человек возможно, а как специалист? — он наклонил голову на бок и с сомнением посмотрел мне в глаза.

— Протестируйте или дайте испытательный срок, — вздохнула я, все же, почему-то мне показалось, что это будет лучший вариант, пока не станет понятно, где я нахожусь.