Из миллионов нынче пишущих… - Валерий Кокаровцев

Валерий Кокаровцев

Из миллионов нынче пишущих…

Моей супруге, моему ангелу-хранителю – Никишке

Предисловие

Автор сборника поэтических произведений Валерий Кокаровцев – один из тех, кто, влюбившись в юности в поэзию, а таких легионы, и заразившись страстным желанием писать самому и, естественно, публиковаться, во всей своей последующей жизни часто обращается к поэтическим формам осмысления и реалиям своего времени, затрагивая своим поэтическим пером и лирику, и физику, и политику, и кибернетику, а насколько хорошо или плохо с точки зрения профессиональной поэтики это делается, предоставляет судить читателям, причём не только читателям социальной сети, в которой эти произведения уже опубликованы, но и читателю вышеназванного сборника.

Что же касается самого автора, то за многие годы совместной работы в Киевском политехническом институте (НТУУ «КПИ») на кафедре технологии приборостроения, мы (его коллеги) убедились в профессионализме его научной и педагогической деятельности, а также оригинальности его поэтического таланта, результатом которого является этот сборник.

Думаю, что читатель не разочаруется, если рискнёт его просмотреть и получит удовлетворение после прочтения ряда произведений, в которых, на мой взгляд, весьма удачно выбран особый ракурс освещения и лирики, и физики, и тех или иных светлых, или «не очень» сторон нашего земного бытия и нашего времени.

Сведения об авторе и его воззрениях на жизнь в поэтической и прозаической форме вы найдете в его сборнике.

Профессор, доктор технических наук

Из миллионов нынче пишущих…

Мне кажется, что о поэтической Музе XXI века, то есть о состоянии современной поэзии сегодня, можно сказать:

Поэзию загнали в интернет —  Теперь поэзии     В обычном смысле нет.

Хорошо это или плохо?

Так это или нет?

Что будет с поэзией далее?

Науке это пока неизвестно, хотя именно благодаря ей существуют информационные технологии, интернет и социальные сети.

В настоящее время в информационных социальных сетях, опутавших своей паутиной весь земной шар, публикуется всё, что угодно, в том числе и художественные произведения миллионов ныне живущих и пишущих прозаиков и поэтов: и профессионалов, и любителей, не исключая опусов Вашего покорного слуги.

Благодаря социальным сетям и бесплатной любезности одного из поэтических сайтов автор данного сборника опубликовал свои сочинения в одном из наиболее современных, на его взгляд, поэтических порталов, которому уже исполнилось 10 лет: на национальном российском портале (сервере) современной поэзии и прозы (СТИХИ.РУ/ПРОЗА.РУ), в котором насчитывается почти полмиллиона авторов поэтического толка и хранится огромный массив поэтических произведений разного достоинства и качества, а их оценка осуществляется, в основном, коллегами по порталу, среди которых очень много классных, профессиональных поэтов.

Естественно, что вынося на суд читателей и коллег свои произведения, автор должен набраться смелости, или, скажем, нахальства, а в своей самооценке, заслуженно или нет, мыслить приблизительно следующим образом…

Из миллионов нынче пишущих…

Из миллионов       нынче в интернете        пишущих стихи,Я  миллионов их       ничуть не хуже.И миллионной капелькой     своих стиховЯ растворюсь в огромной         стихотворной «луже».Но в этой «луже»  есть и твой  душевный труд.И, может быть, стихи твои   так просто не исчезнут,           не умрут.А кто-то их прочтет   и удивится: ты смотри —       ещё один «поэт».А ну-ка, ну-ка глянем:         чем он дышит?И, может быть, подумает:         смотри – какой подлец…Он, кажется,    неплохо пишет.

В качестве же оправдания своей страсти, прихоти или хронической «болезни», и неодолимого желания сочинять стихи – можно ответить ещё одним опусом…

Я говорил с одним поэтом

Я говорил с одним поэтом,Что тоже хочется писать,А он мне объяснил:Как трудно это,Что для поэзии,   нужны     талант и гений,А если тыНе то и не другое,То плюнь.Живи как все.Довольствуйся  житейской прозой.Читай меня,Или других маститых.Допустим,  выйдет из тебя    малюсенький Христосик,Зато уж терний, брат,Отведаешь ты  настоящих.Смотри, чтоб послеНе истечь слезами,Чтоб локтиНе пришлось кусать.Но я, прослушав назиданья,Упрямо повторил – хочу.Теперь уж всё равно.Я слишком,  слишком долго этим  болен,Что это не простая блажь,А рана в сердце,И что пришел к нему   как к другу и к врачу.Он призадумался,  и с грустною усмешкойСказал,    что не по адресу мои слова,Что он не  психиатр, не Бог,  а самый настоящий смертный.Что нет  лекарств      от эдаких болезней.И если сам себе   помочь не в силах,То кто-нибудь другой,   поможет ли? Едва.Да я и сам прекрасно понимаю,Но не могу ничем себе помочь.Порою даже разуму внимаю,Живу как все,Довольствуюсь житейской  прозой,Но если долго не пишу —Жизнь для меня теряет смысл,Не кажется зелёною трава,Не пахнут розы,Ум, словно скованный морозом,А в сердце наступает ночь.И надо было жеВ поэзию влюбитьсяИ натерпеться стольких мук,Когда на свете уйма поприщИскусств, политикиИ Всяческих наук.Зачем стремишься ты туда,Где столько корифеев,Взобравшись на ПарнасИзвестность «чин и званье» получив,Столь много знаютИ столь многое умеют,Что остается лишь вниматьИх несравненнейшим твореньям,От изумленья рот раскрыв.Зачем вылавливать   поэзию из прозыВ век  точных   И весьма практических наук,Когда  достаточно иметь лишь голову     с запасом подходящих формул,Да пару «завалящих» рук?Зачем?Смешно сказать, зачем?Зачем я, словно алкоголик,Отбросив здравый смысл,Вершил смертельные грехиИ, вместо мудрых диссертаций,Писал «ненужные стихи».Зачем я вскакивал с постели,Чтоб записать    мелькнувшую в  уме        удачную строку.Теперь же говорят мне – брось!Пустое дело.Нас, пишущих, итак хватает.Ну, нет уж, дорогие, дудки.Покорнейше – мерси боку.И пусть я будуТолько «сам себе читатель»,Не спрашивая сам себя, —Печатался ты, братец, или нет?Аз есьмь  такой же, как и вы, писатели – писатель,Такой же, как и вы, поэт.И не нужны мне гонорары.Не нужно громкой славы мне.Когда со мною рядом  муза,Мне дышится легко,С души слетают тонны груза.Жизнь – радость для меня,       а не обуза.Я, как «Калиф на час»,Меж слугами-словами,Красуюсь на лихом коне,Парю орлом под облаками,Могу существовать вне времении вне пространства.А мир,Тот мир, в котором нам поройТак тяжко и так душно.Он для меня,И он во мне.Я существую  в мире слов.Я  существую в мире снов.Мир мысли, мир поэзии,О, как ты дорог мне.Ты будешь мой,Покуда  будет жизнь    во мне «плескаться»,Покуда не ступлю   на неизбежный     роковой уклон —Тот,  по которому    мне суждено      в небытие спускаться.Мне с ним  шагать по времени      не очень тяжело.Ведь с нимТак много сердце видит,И даже, может быть,Большое в жизни злоМеня не вовсе сокрушит,Не досмерти  обидит.Поэтому  я  счастлив  что живу,Что я   хотя бы просто существую,Довольствуясь лишь тем,    что я имею наяву.Но если на меня   «находит стих», —И «поэтическая муза»Мне назначает «рандеву».Я начинаю ощущать и вкус,И  радость жизни,И я не «просто существую» —Я  живу.

Очевидно, так могу думать не только я, один из полумиллиона авторов портала «СТИХИ.РУ», но и большинство землян, заболевших сочинительством и желающих поделиться своими мыслями в поэтической форме с коллегами по жизни.

О себе

Полушутя, полусерьёзномогу сообщить:Родился человеком я (мужского пола):    пелёнки,    соски,    ясли,    детский садик,    школа.Окончил техникум.Окончил институт,аспирантуру.И, кажется, сумел   (при этом)Сохранить живойСвою натуру.Я – всеядный,Всепогодный,И на многое яГодный.Не знаю,сколько миллиардов клеток    я приобрёл с тех пор,Как вырос я из деток.И сколько съел для этогоКотлеток и конфеток,И сколько горькихПроглотил пилюль.И сколько было всякого,И кстати и некстати,А на поверку оказалось в результатеВсё: суета-сует,А в смысле клеток —   в кругу хлопот, забот,         жены и деток,Своих и не своих   прошедших пятилеток —Итог один:Алгебраическая сумма – ноль.Моя свеча ещё не догорела,Ещё в запасеЕсть немного стеарина.Остаток силДля подведения итога,Остаток дней,Чтоб обнаружитьVeritas /естественно/ in vino.

А если более серьёзно, то родился в г. Хабаровске, вернее, в селе Князеволхонка Хабаровского края, но считаю себя киевлянином, поскольку прожил в Киеве более полувека, из которых 40 лет провел в Национальном техническом университете Украины «КПИ», где учился, писал научные работы, преподавал (студент, ассистент, с.н.с., доцент). Аспирантуру заканчивал в Москве в институте машиноведения.