На вылет - Роман Башаев

На вылет

Роман Башаев

© Роман Башаев, 2017

ISBN 978-5-4474-5804-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Из Пустоты

Музыка

Раздайся! Разлейся!Ты слышишь, Бесполый,Зима перед лестницейТребует соло.

По крышам стучит,Провоцируя драки,С ноздрями волчицы,С глазами собаки.

Устало смеётся,Беззубо кусает.Задёрнуто солнце,Но кто-то играет

На тонкой свирелиМетель и смятенье…А помнишь, хотелиОтбрасывать тени?..

Но ты дописала,А я – лишь наброски.И мир твой сначала,А мой – на полоски

Порезанный, сложенныйРядом с Судьбою.Всё как-то не такПо сравненью с тобою…

В замёрзшей водеНе позволит надеждаЗарыться видениюВ ярких одеждах.

Разроет, развеситПовсюду приметы…Весна перед лестницейЖаждет дуэта.

/2003/

Скатертью финал!..

Я видел сон, и этот сон был твой.Покрыты червоточинами руки…И комнаты, и пыль, и смеха звуки…И Пустота качает головой,И за руку берёт, сажает против,И смотрит мне в глаза неясно чем,И лезет в грудь, и сонное колотит:«Давненько мы… Забыл меня совсем?За пазухой поправь хмельную душу.Растрёпана. Опять её ломал?Кривишься, отрекаешься, не слушаешь…Ну ладно, умник, скатертью финал!»

/2005/

Весну!

…И сердце на куски.По краешку доскиУходят тени – те, которым мало.Забытое лицоНакладывает сольНа шрамы, чтобы всё начать сначала.

Прохладная рука,Ещё одна строка,И письма, на морозе говорящиеО том, что всё не так.Фальшивый первый шаг.Зато последний будет настоящий —

Бывает так всегда…И старая звездаУвидит, засмеётся и заплачет.Как жаль, не помню сна.Зубастая весна,Оскалившись, ко мне по полю скачет.

Укусит за глаза,И буду вечно «за».Уколет в грудь, и буду вечно первый,Который сам не свой,Увидев палец твой,Включает всё – гормоны, грёзы, нервы…

Глазами не понятьТого, что не обнять.Того, что на руках нести не колко.В листве ажурных глазЯ вижу в первый разКрасивые сердечные осколки…

/2005/

Алиса в стране коробок

Добро пожаловать в мой мир.Темно? Там сбоку есть рубильникВот здесь помято, здесь любили.Расправлю – будет новый пир.

Не наступи на провода,В них есть ещё немного току.И что-то спереди и сбокуВзорвётся снова, как всегда.

Ты без труда перешагнёшьКоробки старых заклинаний,Гирлянды разноцветных знаний —Всё хлам! Захочешь – разобьёшь.

Всё мусор. Где-то есть метла,Но не летай с ней, ради бога.Сейчас нелётная дорога —Напел такую с похмела.

И завтра снова напоюИ, наконец, помою душуПод тем святым и тёплым душем,Похожим на любовь твою.

Откуда знать мне? Кто поймёт…Я всяко вижу через пальцы,В которых строки-постояльцыЖивут, не платят пятый год.

Тебя я вижу через ключ,И нацарапано на дверцеЗачем-то «СЪЕШЬ МЕНЯ» и сердце.Попробуй, может, что получ…

/2005/

Просто поговорим

Поднимем зáполночь себя,Поговорим на брудершафтО том, как падают, любя,В одну из древних тёмных шахт.

Разбавим мыслями кагор,Да так, чтоб было через край.А в этой шахте – ничего,Смахнём, подкрасим – будет рай!

А в шахте даже хорошо.Одно лишь только не с руки:Куда бы ты с огнём не шёл,Свечу задуют сквозняки.

И здоровенный сталактит,Врастая в душу до зубов,Движенье дальше запретитДо милой парочки гробов…

Кончай, носатая, клевать —Не для того тебя будил!Пойду и провалюсь в кровать,И ты, пожалуй, уходи.

Твоя больная красота —Усталым ангелам на завтрак.Прощай, подруга Пустота.Прощай, наверное, до завтра…

/2005/

По миру

Последний поворот на рукаве.Последняя метелица в стакане.Ещё одна, а может, даже двеЗаплаты на раскаявшейся ткани.

Движение куда-то в горизонт.Давление на высохшие плечи.А память у меня – дырявый зонт,А может, просто в ней оставить нечего.

Собрать народ и радостно прощать.Найти альбом и, проклиная лица,Помятою ладонью защищатьПоследнюю не найденную птицу.

/2006/

Фонтан

Фонтан, смотри, я бью с тобой,Но дальше и точнее.Роятся выстрелы гурьбой,Как поцелуи в шею.

Фонтан, я вызубрил секретДвойного перламутра.Сильнее водки зверя нет,Доказывает утро.

Фонтаном ставится водаВ несвойственные позы.А с неба валят поездаПрокуренные грозы.

А небо хочет воеватьИ снова партизанит.Спешу беспечно колдовать,Пока Всевышний занят.

/2006/

В коралловом колпаке

Убей меня, море, сразу.Без всяких фальшивых слёз.Луна потеряла фазуИ стала янтарный пёс,

И тихо скулит от страхаВ пыли оловянных глаз.Кусает немую плаху.Убей меня сотни раз,

Палач, сантиментов полный,В коралловом колпаке.И сталью сверкают волныВ дрожащей твоей руке…

/2006/

Нота шёпота

Картинная галереяПохожа на звукоряд.Вот здесь я, скрипя, старею.А здесь я, звенящий, рад.

А тут я немного пьяный,Помято гудящий в медь.А вот я нашёл изъяныИ струнам не дал ржаветь…

А там серебрится арфаС виолончелью глаз.В немыслимо-белом шарфеПриснилась мне в первый раз.

И, смехом настроив ноты,Ресницами дав отсчёт,Изящное полотно тыОзвучила…

/2006/

День обещал сплошные чудеса…

День обещал сплошные чудеса,И сыпал снег на противень июля.Шипенье, пар и нá руки – роса,И обожжённый бег по окнам тюля.

День прочил философский беспредел,Рассыпав по горячим крышам маски.А кто-то дотянулся и надел,И стал намёком лучше всякой сказки…

День предлагал палитру новых тем,Расставив перед лучшими пюпитры.День предлагал палитру, вместе с тем —Политые политикой «поллитры»…

А я от обещаний дня замёрзИ, вновь готовясь к выпаду нелестному,Вдруг вспомнил вороньё твоих волосИ глаз… И запах… Стало быть, по-честному.

/2006/

За неделю до маскарада

За неделю до маскарадаЯ бреду, собирая лица.Накопил уже больше, чем надо,Как же с этим теперь мириться?

Как же всё это перемерить,Да ещё и не заиграться…На дорогах стальные звериНа луну продолжают драться…

Растопчите меня, стальные!Я присохну лицом к асфальту.Пусть завидуют остальныеНовизне карнавального платья!..

За неделю до маскарадаПо оранжевым иглам солнцаЯ бегу, собирая взгляды,К незашторенному оконцу.

/2006/

Мазать чёрным

Я мажу чёрным, я сегодня трубочист!Я извалялся на целующихся крышах.А день был ярок и по-летнему лучист,Бил по глазам, и каждым битым был услышан.

Мне так хотелось завернуться в горизонт.Мне так хотелось неизвестности на плечи.Но сажей вымазан души дырявый зонт.Я трубочист. Я мажу чёрным каждый вечер…

И осень выскочит раскладывать пасьянс,На рыжих картах нагадает мне дорогуИз моря крыш – в непрекращающийся транс.И мажет чёрным сапоги стального бога.

/2006/

Чёрно-бел

Мой фильм чёрно-бел, и ярче, белее звёзды.Старик-монтажёр заставит их жить, не мигая.Мой фильм чёрно-бел до кончика серой розы,По извести тел асфальтовый пламень сжигая.

И хочется знать, что это не плёнка мята,А только лишь кровь сдавила глазной шарик.И хочется спать на дубле шестьсот пятом,В надежде на приз, как самой смешной паре…

Мой фильм чёрно-бел, такие всегда чéстны.Душе в молоко стрелять нефтяными пятнами…Старик-монтажёр вырежет неинтересное,Останется кадр. Как водится, двадцать пятый…

/2007/

Холодными пальцами…

Холодными пальцами трогайСтруны моей души.Убей меня у порогаИ кровью моей пишиО чём-нибудь очень светлом,Что, кажется, быть могло,А стало вдруг незаметным,Лежащим на дне стеклом.Не верю! Не буду! Не первый,Кому умирать смешно!..Срываю стальные нервыИ в алом дыму – на дно…Пусть даже написан кровью,Но будет красив витраж.А я назову любовью.И даже, пожалуй, НАШЕЙ…

/2007/

Я не ангел, я только учусь…