Бифуркатор - Алекс Белов

Белов Алекс Владимирович 

Бифуркатор

Я просыпаюсь весёлым летним утром, и день течёт наперекосяк. Младший брат будто сошёл с ума, утверждая, что мы ничтожные песчинки в космосе и время не выпускает нас из своих лап. Я бы забил на мелкого, но вместе с его словами в мою жизнь врываются искривлённое пространство, Твари-вне-времени и смерть.

  "Бифуркатор" - дебютный роман известного готического композитора и мастера антиутопий Алекса Белова поражает безысходностью и таинственностью.

  слоган: Отними у прошлого своё счастье.

  23-Е ИЮЛЯ

  Ад - это повторение

  Андре Ленож

  "Буря Столетия"

  Стивена Кинга

  *

  Вселенная сорвалась с шарниров, на которых вращается, двадцать третьего июля. Полагаю, с того момента, когда я проснулся и услышал голос Андрюшки, младшего брата. Он считал:

  - ...два... ...три... ...четыре... ...пять...

  Это в такт моему будильнику на сотовом, который проигрывал по кругу коротенькую - не более пяти секунд - вставку из песни "PSY" про Каннамский стиль. Я открываю глаза и вижу перед собой трусы брата.

  - Ты всегда просыпаешься на пятом повторе, - говорит сверху его серьёзный голос.

  Я вздыхаю, устало переворачиваюсь на спину и потираю глаза.

  - Дома никого?

  - Папа на работе.

  - Спасибо, кэп, - отвечаю. - Я про маму, вообще-то.

  - Мама, как всегда, покупает в "Грозди" десяток яиц, нарезной батон, свиную вырезку, сушеный укроп и бутылку подсолнечного масла.

  Теперь я немного насторожился. Может, у вас есть чудаковатые братья, зависающие в мире физики, пропавшие на страницах алгебры, или затянутые паутиной аутизма. Мой же брат - самый нормальный, самый обычный мальчишка всей планеты, который рубится в Соньку Плейстешн, ворует мятные кексы по выходным, когда их печёт мама, и тайком лазает на крышу нашего коттеджа.

  Я прекращаю потирать лицо и смотрю на Андрюшку сквозь пальцы правой руки. Всё тот же малец, в семейных трусах, резиновом обруче Человек-Паук на запястье левой руки, с чуть взъерошенной копной кофейных волос, кляксах веснушек по щекам, только... взгляд у брата какой-то странный. С рождения голубые зрачки Андрюшки прятались за венчиком огромных ресниц так глубоко, что казалось, будто сам мудрый Йода смотрит в тебя. В это утро взгляд стал глубже.

  Или я себя накручиваю? Да причин нет. Однако настораживает, что десятилетний ма-лыш оповещает меня о списке продуктов, да ещё с этим пафосным как всегда.

  - С тобой всё в порядке? - Я убираю руки от лица и серьёзно гляжу на брата. Тот словно столб, на лице пугающее безграничное спокойствие, даже отрешённость.

  - Со мной уже давно не в порядке! - Адрюшка резко улыбается, обнажая ряды зубов, правый верхний перед клыком вырос криво, немного выше.

  Внезапная весёлость на маленьком мудром лице превращается в гримасу сумасшествия, и мне становится по-настоящему жутко. И, чёрт, я не знаю, чего боюсь.

  Будто стараясь сбежать от невиданного страха, скидываю одеяло и сбрасываю ноги с другого конца кровати. Только утро, а жара душит потными руками, словно маньяк-живодёр.

  Кровать брата взъерошена, как и волосы на его голове.

  - Прибери лучше своё спальное место, опарыш.

  Кличка опарыш приклеилась к Андрюшке с тех пор, как Стёпка, мой закадычный друг, познакомил нашу компанию с личинкой, пожирающей мертвечину. Я тогда весело вос-кликнул: Прямо портрет Андрюшки! С тех пор к брату так и приклеилось: опарыш.

  Я двигаю в ванную, выход в которую прямо из... детской. Ужасное слово. Так родители называют комнату, где живём мы с Андрюшкой. Ну пускай брату можно жить в детской, но мне тринадцать, я уже не ребёнок. И, кстати, этот не-ребёнок уже давно жаждет свою комнату. Можно же освободить склад на чердаке, половину вещей выкинуть, половину сбросить в подвал, сделать ремонт и та-да. Willkommen Артём Бреус.

  Да, Артём - это я.

  А Андрюху оставить в детской. Будет его комнатой, и плевать, что она больше. От голубо-розовых тонов меня уже тошнит. Я люблю мотоциклы, кожанки, банданы и чтобы черепов побольше, а тут цветочки, мячики и тошнотворные дельфины.

  Так вот, я двигаю в ванную, а краем глаза замечаю, как голова брата поворачивается, следя за моим движением. Жутко, чёрт! Как будто он сейчас бросится на меня, как японские девки-демоны из роликов-мемов интернета.

  Вот моё заспанное лицо отражается в шкафчике над раковиной, черные, почти как смо-ла, волосы растрёпаны не хуже Андрюшкиных; да у меня вообще жёсткая шевелюра и не послушная причёска. Как у того анимешного пацана, который повелевал покемонами. Как его бишь там...

  Белая футболка, в которой я сплю, помята, словно шкура мопса. Попробовал разгладить ткань пальцами, всё бесполезно. Пора менять.

  В зеркале отражается кусок брата, благо не глаза, а плечо. Я открываю дверцу и достаю зубную пасту, мятная, синего цвета, называется доктор Заяц. Хочу застрелиться от подобных мимимишностей.

  Откидываю колпачок и слышу позади голос брата:

  - Осторожно, она на тебя сейчас кинется.

  Слова пропускаю мимо ушей, и выдавливаю пасту на щётку, но в тюбике закрался пузырёк с воздухом, поэтому при давлении горлышко пукнуло мне на палец мятной кляксой.

  - Итит твою мать, - шиплю я и промываю руку.

  - А я предупреждал, - серьёзно говорит Андрюшка.

  И я опять его не слушаю.

  Почистив зубы, умывшись, я прибираю постель. Опарыш куда-то исчез, может, это и к лучшему. Я, конечно, брат ему, и люблю его... должен любить, по крайней мере, но люди боятся перемен и убегают от них. Любая иррациональность заставляет нас закрыть глаза, повернуться к ней задницей и смотреть только на привычный мир. С утра Андрюшка ка-кой-то не такой, это проблема, её кто-то должен решить... но, можно не я?

  Опарыш ждал меня в кухне. Всё ещё в одних трусах и светло-зелёной майке, правая лямка которой соскользнула с худенького плеча братишки. Глубокий взгляд сверлил дверцу холодильника.

  - Завтракать будешь? - спрашиваю, подходя к шкафчикам и сканируя их на наличие необычных вкусностей. Тщетно. Одна унылая луковица в углу.

  - Я ел, - коротко отвечает Андрюшка тоном мальчика-зомби.

  - А вот я...

  - ...сделаю себе яичницу, порежу туда колбаски и выпью литр апельсинового сока, - за-канчивает за меня Андрюшка.

  - Поразительно прав, - усмехаюсь и открываю холодильник.

  - Ты ешь это уже двадцать третье утро, - отвечает брат, и я не успеваю спросить, что это значит, как Андрюшка продолжает: - а второе яйцо, которое ты возьмёшь, будет протух-шим.

  Я подозрительно кошусь на опарыша. По лицу последнего опять растягивается эта не-здоровая улыбка. Слева тянет холодом, на меня уставились продукты.

  - Всё ты врёшь, - говорю я и теперь смотрю на выложенные в рядок яйца, так похожие на личинки опарышей, мать их. Я тянусь к паре яиц, зависаю над одной, потом думаю и выбираю их в рандомном порядке. На секунду думаю, что Андрюшка окажется прав.

  Под напряжённое молчание разогреваю сковороду, добавляю масло, осторожно разби-ваю первое яйцо, - глазунья, и только глазунья, - яйцо нормальное. Разбиваю второе - тоже свежее.

  И вдруг душа срывается в полёт, меня охватывает бесконечная лёгкость и напряжение утра спадает. Конечно, всё это игра. Андрюшка старается заставить меня поверить в его... сумасшествие, что ли, вот и придумывает ерунду.

  - Оба яйца свежие, умник, - я оглядываюсь.

  Глазки опарыша хмурятся. Он вскакивает и смешно семенит к сковородке. Смотрит на яичницу словно профессор на ход эксперимента.

  - Ты уверен? - почти шепчет он.

  - Началась денатурация белка, - усмехаюсь я. Слово умное. Услышал у учительницы биологии. Так называется процесс, когда белок в яйце сворачивается. - К тому же, запах. Чувствуешь этот прекрасный аромат яичницы?

  Андрюшка задумчиво прикладывает палец к виску, хмурится и отходит от плиты, бор-моча про себя невнятицу. Я могу расслышать несколько фраз: